Activité sur À rebours

J'oscille entre la fascination de la prose luxuriante, éparpillée, épuisante à être précise et forcenée, et la fatigue de l'exercice, l'espèce d'ekphrasis permanente des tableaux, parfums, mets ou littérature. Alors oui, l'éclat, oui, l'ennui total, la fin de siècle, la décrépitude, mais ce pessimisme permanent, ce retour à "tout est nul" m'agace (je suis très peu schopenauerien), malgré l'espèce de parodie, de distance qu'on y met, de ridicule à paraphraser le naturalisme, ou le roman d'apprent...

"Elle demeurait effacée, se perdait, mystérieuse et pâmée, dans le brouillard lointain des siècles, insaisissable pour les esprits précis et terre à terre, accessible seulement aux cervelles ébranlées, aiguisées, comme rendues visionnaires par la névrose ; rebelle aux peintres de la chair, à Rubens qui la déguisa en une bouchère des Flandres, incompréhensible pour tous les écrivains qui n’ont jamais pu rendre l’inquiétante exaltation de la danseuse, la grandeur raffinée de l’assassine. Dans l’œ...

"mais ce qui l’horripilait davantage c’était la facture de ces hexamètres, sonnant le fer blanc, le bidon creux, allongeant leurs quantités de mots pesés au litre selon l’immuable ordonnance d’une prosodie pédante et sèche ; c’était la contexture de ces vers râpeux et gourmés, dans leur tenue officielle, dans leur basse révérence à la grammaire, de ces vers coupés, à la mécanique, par une imperturbable césure, tamponnés en queue, toujours de la même façon, par le choc d’un dactyle contre un spon...