Les meilleures BD de 2024 selon fan_2_mart1

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Roman graphique plutôt que bd, puisque la mise en page y est libre et qu'on alterne narration par cases (implicites), grandes fresques sur doubles pages ou schémas divers et variés. Par sa palette graphique pastel, joliment bariolée, l'auteur Evens nous entraîne, plus surprenant encore, dans un univers aux contours indéfinis. Démarrant comme un récit d'initiation tissé autour d'une relation père-fils qu'on imagine d'abord autobiographique, le tout bifurque sans prendre garde dans une aventure étrange, dont on ne sait (encore, un tome 2 est prévu) si elle résulte d'une grande paranoÏa fantasmagorique (quand même assez probable) ou d'un véritable monde uchronique. Avec ses airs (moins moralisateur et pédant) de Captain Fantastic qui s'éprendrait pour de vrai de ce dernier mot (le Fantastique !), le Roi Méduse enchante plutôt pas mal. La vie, vie comme un chantier maximaliste et survivaliste où il ne faut pas s'encombrer du superficiel, rejeter le dogme dominant de la société de consommation (les écrans tactiles y sont une véritable phobie pour notre jeune héros) aurait presque des airs de fables zadistes dont on attend de voir, après un passage de relais vers un pirate anti-corsaire (pas un hacker, un marin alcoolique à chapeau, jambe de bois et perroquet) qui laisse peut-être glisser tout ça vers un possible imaginarium déluré.

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Dans la lignée de sa précédente oeuvre, Thorogood explore sa dépression, sous un axe cette fois-ci encore plus personnel puisque harnaché à une narration méta qui ne brise pas tant le quatrième mur qu'elle ne prend pas même la peine de le bâtir. Si les considérations intimes sur l'état de dépression et l'ombre pesante du suicide sont délestées par un humour auto-dépréciatif permanent, je reprocherai surtout au propos de ne pas oser aller tout à fait au fond, se recroquevillant souvent un peu vite vers une dérision schizophrénique. N'empêche qu'avec son titre d'album de post-rock larmoyant, Thorogood parvient tout de même aisément à capter l'attention, osant ici ou là des ruptures de ton visuelles, et alignant anecdotes cocasses et représentations plus imagées de son propos laminaire.

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Cette aventure bien troussée, qui sait avec quelques personnages et un nombre réduits d'éléments dramaturgiques, plaisamment retomber sur ses pieds se suit avec plaisir. Le scénar' semble inspiré, dans une version simplifiée et édulcorée, manquant un peu du sel dialectique, de Princesse Mononoké est habile même si quelques légers contre-sens me semblent plomber l'intention (Hana est une humaine bannie pour sa "techno-solutionnisme" consistant à vouloir se lancer dans une quête de montagne à accoster pour palier l'engloutissement de son île, Mami Ploup vit reclut en solo dans la forêt et argue pour justifier son départ à sa fille qu'elle est déjà plombée par le sens du collectif et qu'elle a perdu sons sens de l'individualisme....). Quoiqu'il en soit une chouette escapade à faire lire quelques années avant le chef d'oeuvre de Miyazaki.

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Avec sa pagination volumineuse mais aérée, préférant un découpage cinématographique et allégé, Rivages Lointains semble partir d'un récit classique dans son anachronisme (un jeune émigré italien ambitieux rejoint la pègre) pour nous amener sur des terres insoupçonnées. Le second récit qui s'entrecroise donc au premier, mafieux et renvoyant indubitablement, toutes proportions dramaturgiques gardées, aux cadors du genre (Les Affranchis, Le Parrain...) est pourtant très dans l'air du temps mais ici précisément inattendu en ce qu'il touche des figures même de l'honneur et de la virilité (toxique) : puisque le parranaige, ici, recouvre une dimension sentimentale homosexuelle qu'il faut, dans l'Amérique des gangsters allant de la fin de la prohibition à l'après-guerre, absolument gardée cachée.


En se concentrant sur trois figures (le jeune Jules/Giuliona, son mentor grand blond d'origine polonaise et l'impétueux et ingérable acolyte de Jules), en faisant progresser son drame de l'intime dans le délayer inutilement dans une myriades de sous-intrigues qui scorient parfois le genre, Flogny parvient étonnamment, en mêlant deux types de récits pourtant très balisés, à produire quelque chose de neuf. Grâce sans doute aussi à une observation intime de la pudeur et des sentiments contradictoires (ambition avec ou contre romance), dévirilisant un peu les attendus à l'aune d'une sensibilité bienvenue, et happant tout de même par le suspense généré par la situation clanique de hors-la-loi en prise aux traîtrises et à la dimension crypto-familiale.

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Dans un style graphique élégant mais un peu daté, cette bédé au titre énigmatique évoque la résistance alsacienne pendant la seconde guerre mondiale. Très (trop?) richement documenté, Carlé farçit jusqu'à la trogne ces souvenirs dessinés d'anecdotes et de faits historiques certes intéressant, documentant le particularisme d'une région considérée comme allemande ni tout à fait française par l'occupant nazi. Peut-être un peu trop dense, et balisé de récits de résistance connus par ailleurs, cet édifiant témoignage plaira aux férus d'histoire - et opère un travail de mémoire toujours renouvelé et à accueillir avec bienveillance en ces temps de disette historique...

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Enfantin toujours, plaisant aussi. La petite Brume poursuit ses modestes aventures au bord du village et si on apprécie un poil moins ses excursions c'est peut-être déjà car l'humour badin y semble plus léger encore. Néanmoins, avec son style illustratif fait d'aplats colorés et son humeur légère qui ne prend pas non plus les bambins pour des dindons, Brume peut être un choix de lecture introductif rigolo en bas âge.