C'est sans doute le plus médiocre biopic qu'on pouvait imaginer pour évoquer Charlie Chaplin. Le réalisateur Richard Attenborough n'évite aucun des pièges de la biographie romancée. On peut même parler d'hagiographie tant cette manie qu'a le cinéma américain de plaire au plus grand nombre le conduit à faire de Chaplin une icône sans aspérité.

Au long d'une terne chronologie, Attenborough rappelle la carrière du cinéaste et les grandes lignes sa sa vie publique et privée. L'enfance misérable de Chaplin et ses liaisons ou mariages successifs sont matière, on pouvait le craindre, à des élans dramatiques et sentimentaux complaisants.

Le film entretient le mythe de l'immigrant qui réussit au détriment de l'artiste qui s'affirme. Car cette biographie réductrice occulte bien des aspects de la vie de Chaplin. Aucune considération sur la personnalité profonde de l'artiste et de l'homme, aucune étude -sinon des anecdotes vites envoyées- sur la création et l'inspiration de Chaplin ne viennent étoffer ce cinéma très prosaïque et au ras des pâquerettes.

Il est évident qu'un film, même de 2h20, ne peut retracer la génèse des oeuvres de Chaplin mais ce n'est sans doute pas le défilé des témoins historiques (Mack Sennett, Douglas Fairbanks...) qui supplée au manque de rigueur et d'authenticité du film. Je le regrette pour Robert Downey Jr, parfait double de Charlot, mais réduit à quelques séquences de mimétisme.

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