Journal de lecture 2020

Annotation :

"Car nous sommes dans un temps d'attentats, de violence, de respirations courtes, d'hébétudes transitoires, de confusions profuses, un temps de crépuscule, car nous sommes dans des villes hantées par des fantômes, hantée par des mendiants, et quand les uns nous parlent nous entendons les autres, nous tendons des aumônes, nous ramassons des balles, nous allons et venons, traînant des corps lassés, la questions de la mort nous cerne en maints endroits et nous ne savons trop où poser nos fardeaux."

"Le corps malade de l'Europe, le corps malade du monde, c'est le mien. Frappez et j'ouvrirai. Frappez et entrez, ceci est mon corps et mon corps est le vôtre, voyez l'état du monde."

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"Les scènes érotiques doivent être décrites avec économie. L'économie, ici, est celle de la phrase. Le bon écrivain est celui qui travaille la syntaxe de façon à enchaîner plusieurs actions dans l'espace du langage le plus court (il y a, chez Sade, tout un art des subordonnées) ; la phrase a pour fonction, en quelque sorte, de dégraisser l'opération charnelle de ses longueurs et de ses efforts, de ses bruits et de ses pensées adventices."

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Un texte nécessaire sur le sexe comme rabaissement et outil de domination de masse du patriarcat. Il est aussi nécessaire d'examiner comment le genre fonctionne dans le langage, comment le genre agit sur le langage avant même d'examiner comment, de là, il agit sur ses utilisateurs.
Et de fait, si l'on juge par les expressions de "désir" dont les hommes usent avec les femmes (viol, pornographie, meurtre, violence et humiliation systématique), ce n'est pas de désir dont il s'agit ici, mais plutôt d'un exercice de domination. Les "hommes" entrent dans l'ordre social comme des titres déjà socialisés, les "femmes" restent des titres naturels.




"Il n'y a qu'"elles" qui ne sont que sexe, "le" sexe, et sexe elles ont été faites dans leur esprit, leur corps, leurs actes, leurs gestes ; même les meurtres dont elles font l'objet et les coups qu'elles subissent sont sexuels."

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"Je viens de loin. Mon point de départ est la zone intermédiaire, bruissante d’inconnu, à la fois steppe où l’on s’égare et marécage où l’on s’embourbe, où l’on se morfond aux marches de l’imbécillité sans même savoir qu’en réalité le très lent processus de réflexion sur l’objet de son désir est entamé qui, dans le meilleur des cas, débouchera dix, vingt ou trente ans tard sur l’identification, parfois la réalisation (mais pas forcément), voire l’expression (moins forcément encore) de ce désir.

À l’intersection du temps et de l’espace qui me furent impartis, c’est-à-dire la partie de la France bourgeoise des années soixante qui se prenait à rêver à d’autres organisations sociales, politiques, mentales, sexuelles, artistiques que celles dont elle héritait de l’immédiat après-guerre, je suis longtemps resté à terre, nonobstant le vent de liberté, terrassé de confusion mais profondément persuadé que j’avais quelque chose à dire, ou plus exactement débordé par l’impérieuse nécessité de mettre des mots sur la sourde douleur qui me nouait la gorge.

Plus tard j’ai compris que la sourde douleur c’était aimer les hommes, plus tard encore que ce que j’avais à dire c’était cela, aimer les hommes. Que le travail consisterait à retrancher la douleur. Je viens de là. Je suis d’une lenteur parfois décourageante. Maintenant je suis ici mais souvent c’est là-bas qu’il me faut retourner, de nouveau parcourir le chemin pour m’assurer de la place que j’occupe, et chemin refaisant toujours apercevoir tel ou tel aspect pas encore vu, ni même soupçonné. Je ne sais si à ce rythme j’irai bien loin, mais je ne me suis fixé aucun point d’arrivée, je fais avec ce que je trouve en route, c’est une vieille habitude."

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"Il entraîna le bien aimé le long d'une voie étroite et sublime, très loin au-dessus de toutes les contingences. Rien sinon la mort, n'interromprait leur course, et quand enfin les ténèbres descendraient sur eux, ils auraient au moins vécu plus pleinement que n'importe quel saint ou sensualiste, et exprimé jusqu'à son essence toute la noblesse et la douceur du monde."

"L'homme est né d'une femme et doit y retourner si tant est que la race humaine doive continuer d'exister."

"Et Maurice, doucement, caressait les cheveux de Durham. "

"L'amour avait arraché Clive à la confusion des sens et Maurice à la confusion des idées afin que deux âmes imparfaites atteignent à la perfection."

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"Le trésor d'un homme est-il dans ce qu'il laisse - des sentiments, des certitudes, des objets, des images et des gestes - ou dans ce qu'il garde ? Sans doute ceux qui laissent énormément, ceux qui restent, n'ont t-ils en eux qu'infiniment peu."

"On peut ne pas faire bien le bien, on peut ne pas faire amoureusement l'amour, et on peut ne pas méchamment faire le mal. Rien de ce que l'on fait n'assure de la manière dont on le fait, ni de ce qu'on est."

"Le temps, le vrai temps, bien sûr, n’était pas la succession d’instants où l’on penserait : je l’aime, puis je l’aime pas, puis je l’aime, mais une durée promise — aimer, c’était s’engager à aimer même quand on n’aimait plus tout à fait, par respect pour la promesse d’avoir voulu toujours aimer."

"Les temps modernes ont le culte de la relation éphémère, de la liberté de choisir ses partenaires, la désillusion face à l’essentiel, et nous avons tous autant que nous sommes perdu le sens de la promesse. Promettre, c’est engager l’avenir, l’avenir de toute une vie dans un moment, un seul."

"Il y a des êtres humains dont toute la valeur, toute la vie, est à l'intérieur, et il n'y a bien sûr aucun autre moyen de le vérifier, de le mesurer, de savoir s'ils sont potentiellement extraordinaires ou médiocres, que de vivre en leur compagnie. Absents, lointains, ou morts, il ne reste vu de dehors rien de ce qu'il y avait de meilleur en eux : la possibilité, le doute incessant qu'ils soient bien plus, en fait, qu'ils ne sont."

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"Non, nous ne nous laisserons palissader sans rien faire. Nous avons une machine à faire des remous dans le Passé"
- Henri Michaux, face aux verrous. 1954.

"« Epars a son étymologie dans le participe sparsum du verbe spagere, qui veut dire « jeter ça et là, éparpiller, disséminer. ».Le verbe se dit aussi dans un sens rituel, lorsqu'on répand un liquide sur quelque chose ou quelqu'un pour en faire la bénédiction.
Mais ce qui a été parsemé a été, tout aussi bien semé. L'éparsement serait donc ensemencement ( en grec : speirô, « je sème », sperma « la semence »). La dissémination serait séminale, une disparition eût- elle d'abord disséminé toute chose au quatre vents. ...l'écriture pourrait se comprendre comme de l'épars collecté, comme de la disparition ensemencée. Un texte travaillerait donc comme un archiviste : il rassemble ou, plutôt, il réassemble – remonte- de l'épars ». « le poétique c'est faire collecte ». « en laissant les brisures visibles » « en laissant du jeu dans le montage, dans la bordure des textes et des images, de façon à laisser chaque fragment dans sa singularité, dan sa solitude partenaire ».
Pour faire lien, procéder à une lecture c'est notre imagination, notre pensée imaginative qui doit être ici convoquée. Comme le rappelle Marie-José Mondzain, philosophe de l'image, une image ne dit rien, par elle même, d'elle même, mais une image nous demande de prendre la parole. Émanciper son regard, c'est se considérer comme un être voyant , mais un voyant qui prend parole, et qui ensemencera la possibilité éparses et diverses d'une prise de parole.
« Celui qui donne vie donnera la possibilité d'ouvrir la bouche » . E. Ringelblum. Journal du ghetto de Varsovie."

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"Rémi vit bien une lumière, mais elle ne venait pas jusqu'à lui. Nulle blancheur, mais une allure souple, un corps délié, une source de silence gravée au creux du ventre, un gouffre où engloutir et son corps et ses biens. Ce n’était pas un ange, c’était un homme.
L’orage s’étant tout à fait déclaré, Rémi avait laissé son tracteur en plein champ pour s’abriter en lisière d’un bois de hêtres. Il était là, stupide et désœuvré, sans un oiseau à contempler, sourdement irrité d’avoir été contraint à l’inactivité. C’est alors qu’il le vit, se riant des sillons, un ange permanent sur l’herbe à travailler, en mouvement éternel, toujours déjà là. Enchanté par l’orage, torse nu, souriant, il offrait au regard de Rémi un fin dessin fragile, une ombre serpentine incrusté sur son dos, le lézardant du cou à la naissance des reins."

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"Ainsi j'endure la nuit."

"Voilà maintenant où en est l’histoire
Et elle cheminera jusqu’au terme écrit pas le destin
Et ni les lamentations
Ni l’eau des larmes, ni celle des libations
Ne calmeront les colères obstinées des guerriers furieux qu’on sacrifie sans feu"

"CLYTEMNESTRE. -Mais pour ce qui est de moi, les eaux vives des larmes
Ont tari, il n’en reste plus goutte.
Mes yeux sont malades, tant j’ai veillé ;
Et pleuré sur toi dans l’obstiné silence des signaux enflammés

Annotation :

"Nous étions plus qu'une organisation politique ; et nous tâtonnions, comme des enfants dans le noir qui cherchent à s'attraper l'un l'autre, nous tâtonnions pour saisir l'évanescente idée d'un bonheur absolu, d'une vie réconciliée avec elle-même. Et ce que nous croyions saisir, ce fantôme de liberté, nous échappait toujours. Nous en discussions des heures durant, le soir, sans nous rendre compte que ce bonheur, il n'était pas à venir, après le Grand Bouleversement ; nous l'avions déjà, entre nous, saisi par surprise et même pas reconnu."