La fine fleur du bleu

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La plupart des êtres humains sont des terriens ; François Sagan était une aérienne.

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Il y a des romans dont il ne faut pas raconter la fin. Pour ce roman, c'est le début qu'il ne faut pas raconter : c'est un des plus beaux débuts (incipit en langage frime) de l'histoire de la littérature française. Allez voir si vous ne me croyez pas. "Et il arrivait à présent, etc".

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De kâh ?! Dire un truc de ce livre ?!... Bah... Disons qu'on peut aller voir ailleurs si "La nuit des temps", du même auteur, y est.

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Politiquement, je ne suis pas sur la même ligne que Nimier, mais justement il ne s'agit pas de politique : on parle seulement d'un roman assez génial.

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Il y a ceux qui écrivent bien et ceux qui écrivent comme personne - ce qui est encore mieux bien entendu - Colette est plutôt de cette race.

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Au fond, je n'ai pas compris grand-chose à ce texte assez halluciné, et par la force des choses, assez hallucinant. Mais...

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Je suis fan de Giono, groupie même - Jeannooooot ! - donc je ne vais pas dire du mal de lui. Reste que, bleu ou pas bleu, ce livre n'est peut-être pas le plus grand Giono.

Il y a quand même cette phrase :

"Moi quand je vois une rivière, je dis rivière ; quand je vois un arbre, je dis arbre, je ne dis jamais France. Ça n'existe pas."

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Parfois, souvent même, le plus beau, c'est le titre.

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Le 4ème de couverture dit :
" Le temps d'apprendre à vivre, écrivait Aragon, il est déjà trop tard." Le récit de François Nourissier, c'est exactement ça."

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Un bon livre, ce n'est pas nécessairement un livre qui fait du bien par où ça passe.

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C'est pas ma came, mais j'ai trouvé ça doux.

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Simenon a écrit tellement de romans que si on dit "ceci est un des meilleurs romans de Simenon", c'est peut-être significatif.

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Il y a chambre bleue et chambre bleue... .

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Un avis ? Sur Duras ? Sur ce texte ?
Oui.
D'accord.
Mais non.

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Un classique qu'on lit le lundi soir, puis le mardi soir, puis le mercredi soir, puis le jeudi soir, puis le vendredi soir... et puis un soir, le samedi par exemple, votre fille veut lire autre chose.

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C'est un peu plus compliqué qu'un album de Boule et Bill, mais c'est bien aussi.

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Mwouais...

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Un super roman dont le héros est plombier. Presque un polar. Et si l'écrivain n'a jamais été plombier, il fait sacrément bien semblant.

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C'est drôle, pas très certain, agréable à lire.

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C'est mieux qu'un poème RATP, mais de peu.

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Agatha Christie haissait l'humanité. Pour elle, même le meilleur des hommes, le moins idiot disons, s'appelait Poirot. Et toute ressemblance avec un poireau n'était pas fortuite.
Pour le dire vite, Mme Christie considéraient que sans les hommes, les trains auraient été à l'heure, la vaisselle n'aurait pas été cassée, etc.
Ce roman qui fait tchou-tchou trahit mieux sa violente misanthropie que d'autres.

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Sans commentaire (à part celui-ci).

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Il y a beaucoup de suspense, mais aucun style : autant dire qu'à mes yeux, c'est un peu le contraire d'un bon roman.

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Quand on mélange du bleu et du jaune, on obtient du vert. La question est : qui a forcé qui à voter vert ? Le bleu ou le jaune ?

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Pas (encore) lu.

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Pas lu.

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Pas lu.

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Pas lu.

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Pas lu.

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Quand on aime les romans policiers serrés comme des cafés, Fred Vargas, ça va pas. Mais...

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