Top 10 - 1947

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Welles choisit le parti du pion : un marin engagé pour une croisière à Acapulco. Il trace des frontières mouvantes entre des espaces plus moraux que réels. Sa caméra couturière (araignée) tisse un fil serré que seule défera l’atomisation finale, achèvement du processus suicidaire menant le film dès l’origine. Quant à son récit "knock out", resté loin derrière, il perd pied et se volatilise dans la chambre aux miroirs d’un Lunapark infernal, où des reflets et des ombres s’entretuent indéfiniment.

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Tout vibre ici de poésie et d’onirisme, de magie et de romantisme. Gene Tierney, amoureuse surnaturelle, et Rex Harrison, ganache maritime et éthérée, tutoient la grâce. La musique d’Herrmann, dont l’inspiration semble puisée chez Debussy, enveloppe un récit d’une extrême délicatesse qui, en libérant le subconscient, apprend à l’héroïne à vieillir dans l’attente d’un bonheur qui viendra au-delà. Et les dernières séquences portent bien haut l’émotion commandée par ce pur envoûtement sentimental.

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Pour le dire simplement, c’est ce que l’on appelle une tuerie esthétique. Soit un songe ventilé, ensorcelant, atmosphérique, cultivant dans son décor sternbergien un formalisme en Technicolor qui renvoie à Murnau et Lang, mais sans le moindre emprunt. L’irréalité du lieu est mère d’enchantement, l’orage des pulsions convoque tous les délires, les deux moitiés d’un même être s’affrontent au bord du gouffre en une danse de folie et de mort. Et les brumes d’effacer lentement le palais de Mopu…

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Le climat est lourd, l’air glacé, la neige tombe sur la nuit profonde de Belfast où déambule James Mason, hagard, gagné par des hallucinations, se débattant en vain contre un monde qui se referme sur lui comme un piège. L’enchaînement fortuit des circonstances s’érige en fatalité et l’entraîne inexorablement vers la mort. Par ses recherches formelles, sa composition expressionniste, son exigence dramatique, son idéalisme à la Graham Greene, Reed justifie la réputation de sa période faste.

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Ici on barbote dans la vie comme dans une eau sale. Le naturalisme littéraire se trouve reconsidéré par le réalisme noir de Clouzot qui, après avoir passé un mois à renifler les odeurs des locaux de la PJ, parsème son histoire de minables, de voyeurs, de névrosés, perce le secret des caractères et des turpitudes, vide les poubelles de la société avec un œil d’oiseau de proie mais sans acrimonie envers cette humanité dérisoire, un peu sordide, pathétique. Le film noir à la française est né.

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Singulier et envoûtant western, où le taciturne Robert Mitchum joue avec sa mauvaise étoile à pile ou face dans une fausse indifférence et poursuit l’ombre fatale et fantomatique de son passé. Walsh y capte la réfraction réciproque des consciences, s’abandonne à une stylisation volontiers expressionniste qui plonge le récit dans un univers intérieur et abstrait. Chantre de l’instinct, il prouve ici qu’il n’est pas non plus dénué de cette intelligence spécifique propice à l’éclosion de la poésie.

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Becker portait une grande admiration à la comédie américaine, enlevée, tonique, pétillante. Il en offre ici l’une des plus convaincantes équivalences françaises : un film d’énergie, de rythme, de jeu pur sur un prétexte infime. Tout son art se concentre dans cette finesse descriptive, cette variété de moyens par lesquels il inscrit ses personnages dans leur milieu, cette attention intimiste aux petites gens, ce style alerte dont l’équilibre des forces atteste d’une vraie souveraineté classique.

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Qui donc a parlé du vert paradis des amours enfantines ? C’est dans le triste huis-clos de l’enfer que le diable qu’ils ont au corps pousse François et Marthe, et fait tomber leurs hésitations et leurs scrupules. Contre une impitoyable fatalité, la sincérité de leur amour comptera peu. Ils savent que leur bonheur prendra fin avec le malheur des autres puisque, quand la guerre sera finie, "il" reviendra. La prose poétique, la tendresse amère de Radiguet n’auraient pu trouver meilleure adaptation.

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Charlot n’est plus. Il est devenu un vieux beau trucidant des matrones avec l’opiniâtreté d’un Landru. Quelques scènes de burlesque pur, des ballets comiques menés sur les chapeaux de roue émaillent ce chant de crépuscule et de désespoir qui met son époque en accusation. "Quel horrible monde !" déplore Verdoux, dont l’aberration individuelle s’estime justifiée par les injustices de l’Histoire, et dont la mort renvoie, par sa force d’expression universelle, à celle du Meursault de "L’Étranger".

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"Il y a des forces obscures en nous" : avec cette affirmation, le protagoniste synthétise l’obsession fondamentale qui étreint nombre de héros langiens. Que les fleurs empoisonnées du mal émergent des ténèbres du subconscient pour envahir le réel et c’en est fini de l’humain. Tel est le véritable secret tapi derrière la porte, qu’il s’agit d’exorciser en un va-et-vient de masses blanches et noires, sous le regard d’un démiurge justicier connaissant le pourquoi et le comment de toutes choses.