Le pouvoir des larves

Le jeune homme ne répondit pas tout de suite. Il se dit que non, non il ne l’excusait pas et que si, si il y faisait attention. À cet instant il décida qu’un jour il écrirait un roman dont Machi serait le protagoniste et dans lequel il lui arriverait des choses terribles. Il se servit un verre de vin et le but, toujours en silence, sans regarder personne.
Ce n’est pas grave, dit-il enfin.*

Qui sont ces insectes qui sont en train de nettoyer le corps de l’Argentine en même temps que l’esprit putrescent de senor Machi, alors qu’il cherche lui-même à se débarrasser d’un cadavre dans son coffre ?

Reprenons.

Comment l’Argentine est-elle morte ? Pourquoi Machi va-t-il mourir ? Qui va nettoyer derrière ?

Kike Ferrari, né en 1972, balaye dans le métro de Buenos Aires. Syndiqué, métalleux et grand lecteur, il obtient plusieurs prix en Amérique latine. Que de lejos parecen moscas, titre exquis tiré de Borges, écrit en 2009, est d’abord traduit chez Alvic pour la première fois en France en 2012. De loin on dirait des mouches vient en début d’année de rejoindre les « Grandes traductions » d’Albin Michel. Et, me direz-vous, que peut-il vous chaloir le livre d’un marxiste inconnu, écrit il y a dix ans en Argentine ? Sans doute rien, mais vérifions.

*

Mais d’abord, reprenons un peu d’entomologie forensique, telle qu’exposée avec science et virtuosité par Jean-Pierre Mégnin dans La faune des cadavres, un traité du XIXe siècle fondateur pour les sciences médico-légales, réédité récemment chez Klincksieck avec des planches aquarelles succulentes :

« Depuis longtemps on sait que, dans les cadavres exposés à l’air libre, se développent des myriades de vers, à la génération spontanée desquels on a cru longtemps ; le vulgaire y croit même encore. Virgile savait que ces vers sortent des mouches, mais il croyait que ces mouches étaient des abeilles et que celles qui naissaient des entrailles corrompues du taureau étaient plus dociles et plus travailleuses que celles qui naissaient dans les entrailles du lion.

C’est un naturaliste de la Renaissance, Redi, qui démontra que les vers des cadavres ne naissent pas spontanément, et qu’ils ne sont autres que des larves provenant d’œufs déposés par des mouches et retournant elles-mêmes à l’état de mouches.«

Divine introduction à la considération de ceux qui nettoient derrière nous.

Parvenus acariâtres, méfiez-vous toujours des petites gens. Vous leur parlez mal, dans votre droit le plus strict à faire respecter l’étiquette qui maintient l’ordre et le bon goût sur un costume délabré, et vous vous retrouvez dans un livre, en fort fâcheuse posture. Borges inspirera-t-il votre bourreau vengeur en lui prêtant le nom de ses chapitres ? Oui bien sûr, et Barthes sera convoqué, mais comme vous n’aurez lu ni l’un ni l’autre, vous hausserez les épaules d’un geste vide, saturé par la certitude que cela ne sert à rien, que vous triompherez incessamment malgré les piques sordides infligées par ces dards-de-rien.

Et vous aurez, en un sens, raison, puisque l’Argentine, dont nous ne savons rien, n’a pas l’air plus morte ou vivante qu’il y a dix ans où nous ne nous en souciions pas beaucoup plus qu’aujourd’hui, du moment qu’elle nous promettait de nous garder intacts ses restaurants de centre-ville européens à cinquante euros l’entrecôte frappée sur le palais d’un vin férocement cru. On ne va pas se soucier de tout le monde.

Et puis, il fallait réussir, et c’est ce que vous avez fait, seuls.

À l’intérieur de vos crânes, cela s’agite, on vous entendrait presque riposter

— On voudrait les y voir, avec ces putes et cette coke, car vous en parlez, ça oui, mais avez-vous déjà eu l’occasion de les refuser ? Ou est-ce une vertu théorique, de celles qui vous engagent le moins, et n’éprouvent jamais votre réel courage ? Pourquoi pas baiser, bouffer, boire, et relâcher jusqu’aux derniers remparts du langage, ce « fuck-your-money » style, qui nous distingue de la masse des porcs en nous rendant plus injurieux qu’eux encore ? Pour tenir à quoi d’autre ? Il n’y a plus rien dans votre brave monde, les enfants, qui soit plus important que ces dernières jouissances en boucle, ces ultimes orgies épuisées où l’on n’arrive jamais au bout de notre érection, de notre AVC, de notre assassinat politique puisqu’ils repoussent, ils sont toujours devant nous, il nous est impossible de vider le monde, de les faire sortir, de trouver enfin qui habite dans ces corps affreux, prêtés pour deux décennies ou trois. Alors, va donc balayer et écrire tes poèmes, Kike, qu’est-ce que tu nous emmerdes encore, envieux, vertueux parce que tu n’as pas le choix ?

Kike, lui, balaye, invisible, en lisant de dos dans les pensées de ce gros monsieur transpirant qui s’agite sur le coffre de sa BM sans un mot, entouré du fracas sans répit d’une cascade de bruit blanc.

Il n’est pas nécessaire de le tuer, se dit Kike, tel un chat. Je ne vais pas le tuer. Je vais supporter sa présence, et lui faire subir ce qu’il ne s’imposera jamais. Un examen de conscience.
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