Je suis l'homme qui n'a plus de passé. Seul mon moignon me fait mal.
LES PÂQUES À NEW YORK (avril 1912) (Extraits) : Poème enragé d'espace où les VERBES rythment la folle cadence des actions humaines, accélèrent les pulsations du temps. Dans ce tourbillon de matière,...
le 20 nov. 2014
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