Mon chien hume le dehors en connaisseur. Il enfonce sa truffe dans les feuilles mortes, s’éternise près des troncs comme le nez de l’amateur dans le bouquet de l’Arbois ou du Saint-Émilion. Il décompose les odeurs en pensées, dirait-on, à mesure qu’il tourne en rond dans le parc. Quand il s’arrête et retrouve quelque intérêt pour la voltige des écureuils et des oiseaux, c’est parce que sa méditation concentrique comme une cible a touché le centre — il est partout.