Mise en pièces par Cédric Moreau

Etant quasiment toujours déçu par le sexe en littérature, c'est la dernière fois que je laisse ma concupiscence choisir un ouvrage pour moi. Que je me suis ennuyé à la lecture de ce roman ! Il comporte tout ce que je n’aime pas en littérature : récit introspectif d’un personnage unique et donc absence de dialogues ; aucune intrigue, aucune action, aucune description ; propos sibyllin. Quant à la perspective de récit graveleux que laissait entrevoir le pitch du roman – les errances parisiennes d’une nymphomane qui enchaine les partenaires sexuels comme d’autres les pintes de bières –, elle n’était qu’illusoire.

Pour moi, ce roman se résume à une succession de scènes obscures sans réel lien entre elles. Je ne suis pas parvenu à déchiffrer le message de l’auteure, à comprendre où elle voulait emmener le lecteur. Porte-t-elle un jugement sur les femmes ayant un désir sexuel exacerbé et de multiples partenaires ou, au contraire, cherche-t-elle à démontrer que ces personnes méritent autant de respect que n’importe qui ? Je mets au défi quiconque de répondre à cette question après lecture du roman !

Cependant, bien que je me montre réticent devant un tel récit et que ce genre de littérature "moderne" ne soit définitivement pas fait pour moi, il semblerait malgré tout qu’il soit très en vogue en ce moment. Tant mieux pour les auteurs l'ayant adopté.