C'est donc bien mon livre

à la lecture de ce livre, tu attends des réponses à tous tes pourquoi, du réconfort et une pointe de cynisme. Tu n'as que le cynisme et il t'est destiné.

Le livre n'a pas d'histoire brodée sur un tissu de clichés, c'est une succession de phrases, dessins, schémas qui font écho à ton histoire, uniquement la tienne. L'auteur nous laisse le choix en guise d'introduction : se retenir ou se lâcher mais je mets quiconque au défit de se retenir; des bilans comme "maintenant que tu n'es plus là, les choses que je voulais dire pour t'impressionner me reviennent" au guide pour pourrir le mariage de l'ex, chaque page est un petit couteau qui vient remuer ta plaie.
Bien qu'il s'adresse à un lecteur masculin, (tous des salauds!) tu te retrouves dans les anecdotes, tu pleures parce que "c'est trop vrai, cette phrase a été écrite pour moi" et ça te rassure, tu n'es pas seul(e) à vivre ça. Après quelques minutes et une pile de mouchoirs, (ce livre va très vite à finir) tu comprends qu'il faut l'explorer comme un manuel de survie dans toute sa dimension didactique : tu peux découper des "bons pour", cocher une liste rhétorique et revenir au début quand tu rechutes parce que tu as été voir son instagram aveuglant de bonheur avec sa nouvelle copine toute souple toute conne. C'est alors que tu saisi l’intérêt de ce livre, il explicite ton chagrin et t'apprends ce que tu sais déjà, il l'écrit juste noir sur blanc et ça te fait mal, tu dois parfois relire pour assimiler l'émotion qu'on cherche à éveiller et, finalement, ça te fait du bien. Parce que ça te parle, ça t'incite à t'investir comme lecteur(rice) de ton histoire et à fermer le livre sans regret.
Si jamais on se quitte, c'est mon livre... Et mon nouveau mec vaudra bien mieux que toi, na!