À lire le quatrième de couverture, tu t'attends à une espèce de course-poursuite avec un Tyrannosaure tueur de 65 millions d'années, revenu du fin fond des âges pour bouffer du plouc américain et de l'agent de la CIA avec de la sauce BBQ. Fuck yeah, tu te dit alors, prêt à t'avaler trois cent pages de livre de plage un peu foireux, mais fun et décomplexé.
Oui, mais non. Avant toute chose, l'éditeur français est un salaud. Il te vend du rêve, là où il n'y a que du plomb. Faut le comprendre, faut qu'il la fourgue sa came, mais dans d'autres domaines, on parlerait de tromperie sur la marchandise. C'est écrit avec les pieds, le Trex est fossilisé, pas un chapitre ne fait plus de deux pages et personne ne se fait dévorer (enfin, si, y a des coyotes qui bouffent un cadavre, mais bon, ça compte pas, quoi).
Après, si tu aimes les recopillages de Wikipédia, les rebondissements miteux et les personnages aussi profonds que le nombril d'une anorexique, be my guest.