A la clepsydre de notre imperfection, des gouttes régulières de rêve marquaient des heures irréelles... Rien ne vaut la peine, ô mon amour lointain, rien, sinon savoir comme il est doux de savoir que rien ne vaut la peine... Fernando Pessoa, « Le Livre de l'Intranquillité »
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« Frémissement, bruissement de la matière son. Lent étirement. Temps suspendu dans l'unité-mesure. Douceur féline à la sauvagerie capricieuse masquée. »
Le 13 juin 2015
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