J'ai pesé ce livre : il fait 700 grammes

Bee, 18 ans, toujours pucelle et bedonnante, décide de partir en voyage en vélo de la côte est jusqu'à la côte ouest des Etats Unis. Son vélo pété, elle se retrouve dans un motel miteux dans lequel elle fait la connaissance de Cyrus, un artiste dont la quête est de prendre les peintures minables des chambres et de les retoucher pour en faire des oeuvres grotesques. Elle décide de le suivre en devenant à son tour femme de chambre.

Si la bd offre un scénario et une idée de base assez originale, j'ai l'impression qu'il finit par s'empêtrer dans une histoire rocambolesque à base de pillules volées et de deal d'ecstasy. Il faut dire que mis à part les deux protagonistes, les personnages autour sont assez caricaturaux (la bonne copine nympho, les deux dealers, le militaire accro à la drogue, l'agent de galerie enthousiaste) et que le récit peine à dégager quelque chose d'autre : mis à part de dire que les américains sont accros aux pilules, on a pas vraiment de satyre, pas vraiment de psychologie, pas vraiment de poésie. Le récit se lit sans temps mort, mais je n'ai pas l'impression qu'il m'ai apporté plus que ça. On surprend à se dire qu'un artiste dans la veine de Daniel Clowes aurait raconté ça mieux que ça.

Quant au style... c'est de la ligne claire, assez lisible, bien proportionnée, bien foutue, mais sans éclat de génie.

A lire une fois.