Vive la mort, vive la guerre,
Vive le sacre mercenaire.
Vive la mort, vive la guerre,
Vive le maître et son cri de guerre.
Si nous devons périr en martyrs,
Qu'importe la place et le moment.
Nous sommes les fils des légionnaires,
La victoire sera notre ferment.
Sous le soleil brûlant d'Afrique,
S'en vont les gars de la Légion,
Et leur chant monte dans la nuit,
Comme un espoir dans leur prison.
Et partout les régiments s'en vont,
Fiers de leur drapeau, suivant leur tambour,
Et la Légion marchant au pas des chansons,
Nous annonce la gloire, le combat, les amours.