29-03-2019

Je me souviens d'une jeune fille de 17 ans, un peu perdue, comme la plupart des jeunes filles de 17 ans. Je me souviens d'une après-midi morose, d'un cours de cinéma. Alors même qu'elle savait déjà qu'elle n'en ferait pas son métier, ne sachant pas exactement ce qu'elle faisait là. Mais surtout, je me souviens d'un film. Je me souviens d'une petite bonne femme tentant d'attraper des camions avec sa main, passant d'un naturel presque insolent d'un champs de pomme de terre, aux fissures du temps sur un plafond. D'une petite bonne femme, qui, de bric et de broc, assemblait, de ses mains expertes à peine touchées par les années, des images et des sons, glanées çà et là, au fil de ses inspirations. Des bouts de réflexions, une pointe d'introspection, des rencontres, des tranches de vie, la sienne, celle des autres. Cette créativité, cette manière bien à elle de construire un film, je l'apprendrais plus tard, constitue, constituait, sa marque de fabrique. Ce hasard qui prédomine, aussi bien dans ses fictions que dans ses documentaires. Cette vision de la vie si particulière, si naïve parfois, et pourtant si poétique. Je me souviens de cette jeune fille de 17 ans, qui est sortie de cette salle de cours, dans cette après-midi un peu moins morose, avec, semble-t-il, un petit sourire aux lèvres et l'impression, pour une poignée de minutes, d'avoir trouvé son chemin.

Alors merci pour elle Agnès, repose en paix. Il y a un sacré paquet de monde qui t'attendait avec impatience là-haut.