Lourd, pas drôle et aussi gracieux et fluide qu'un gros dindon en train de courir !

Monsieur Y est un tueur et il est hypocondriaque, ohhhh, suspense, tout était déjà dans le titre et résume en fait les 229 pages de ce roman. Que peuvent donc contenir toutes ces autres pages ? Une bonne tranche de rigolade ? Je l’espérais, mais… non… Du remplissage, uniquement du remplissage, de Monsieur Y en train de se plaindre encore et encore, en train de nous expliquer par le menu toutes les maladies dont il souffre et de passages pseudo historiques pour nous présenter d’autres grands esprits, qui, comme lui, étaient hypocondriaques, ne faisaient pas confiance aux médecins, ou souffraient de multiples maladies…

Franchement, que dire de plus sinon que je me suis ennuyée tout du long ? Je ne m’attendais tellement pas à ça ! Ce qui est censé être drôle tombe à plat, ce qui est censé être intéressant est lourd et le tout s’articule avec la grâce et la fluidité d’un gros dindon qui pique un sprint.

Je suppose que ça ne sert à rien que je vous en dise plus… Tout est du même acabit de la première à la dernière page avec Monsieur Y qui rate ses coups, qui se plaint non-stop, qui suppose qu’il va mourir et qui se plaint encore et encore et encore… Zzzz.

Je ne conseille vraiment pas ce roman, parce qu'au final, je me suis plus amusée à imaginer ledit gros dindon piquer un sprint qu’à lire ce livre… Donc passez votre tour sans souci.