Passera, passera pas ?

Pourquoi bouder son plaisir face à la finesse de cette écriture érudite, relatant une petite histoire finalement sans queue ni tête et donc sans raison d'être sinon la beauté du geste ?

Longtemps j'ai repoussé le moment de lire ce minuscule bouquin, j'avais peur de n'y trouver que du creux, c'est tout le contraire, il contient beaucoup et même si le pingouin se fait désirer, les petites histoires tissées autour des nombreux animaux à poil qui peuplent cet ouvrage suffisent à combler l'attente du lecteur qui sait accueillir un tel genre de littérature.

Une histoire entre une mère et son fils et la vie, la mort, l'amour, l'histoire..

Entre futilité et grave, l'auteure se défini comme "une personne qui gagne sa vie en racontant des fariboles de petite ampleur", à commencer par ce pingouin que jusqu'au bout elle attend de voir passer. Pourquoi donc bouder ce fol espoir ? On peut rêver non ?