Intriguant sacerdoce

J'ai réussi à m'infliger 954 pages d'un roman qui est resté de bout en bout un vrai mystère pour moi. La Maison dans laquelle est envoûtant, intriguant... sur une centaine de pages. Le reste aura été un long sacerdoce (volontaire), parfois adoucie par la plume inventive et immersive de Mariam Petrosyan.
C'est drôle parce que j'ai vraiment dégusté en avalant de gré ou de force mes 50 pages par jour, et en même temps j'ai pas envie d'en dire du mal. L'autrice a écrit ce livre-monde durant dix ans, sans avoir l'intention de le publier. Ça se sent profondément. L'écriture est remarquable, chaque paragraphe est une histoire à lui tout seul, les dizaines de personnages s'entremêlent, se croisent et s'imbriquent, le temps nous joue des tours, l'espace est protéiforme et on ne sait jamais si on a affaire à la réalité d'un pensionnat bourré de gamins lunaires, ou à un conte fantastique digne de David Lynch. Il manque une ligne directrice, au bout de quelques centaines de pages, j'ai fini par comprendre que seuls les scénettes comptaient, et que je ne devais pas attendre d'intrigue, encore moins de progression narrative, puisque ces 1000 pages verseraient dans le symbolisme mystique jusqu'au bout.
Je suis donc restée au bord du chemin, impatiente de comprendre l'univers de la Maison. C'est un livre abscons mais que j'ai senti très intime pour son autrice, comme un refuge de papier. Je n'avais presque pas le droit de le lire en fait. Je le referme, soulagée, milles questions en tête. Non on ne peut pas dire que j'ai aimé, mais je pense que Mariam Petrosyan s'en fout un peu.