L'inspecteur principal Bérurier, vous l'situez ? Sa Majesté Béru, le Mahousse, le Gravos, le Brutal à l'hygiène approximative, aux attributs pestaculaires, au langage fleuri et à la dalle en pente, plus porté sur la bonne chère et la distribution de tartines de phalanges que sur les règles de savoir-vivre. Ben croivez-le z'ou pas, tas de nouilles*, mais ce pilier de la maison pébroque donne des leçons de bonnes manières à l'école de Saint-Cyr. C't'une couverture, œuf corse ! Le temps d'un roman, alors que deux apprentis poulets ont avalé leur extrait de naissance et qu'un troisième a bien failli z'y passer, il est virgulé là-bas avec San-Antonio pour enquêter sur ce qui s'maquille. Deux macchabées chez les flics. Une coïncidence ? Z'avez l'bulbe à l'arrêt z'ou quoi ? Des meurtres, oui ! San-A grimé en élève et Béru en prof, le coupable a intérêt à numéroter ses ratiches. En attendant de lui tomber sur l'érable, le Mastar, le Terrible, le Kolossal, le Vigoureux Béru dispense ses connaissances et partage son espérience. Il donne des cours de standinge. À sa sauce !
Brèfle, le bouquin dont au sujet duquel j'vous cause, qui dérouille la langue de Poquelin et d'Arouet, qui a dû faire tourner plus d'un académicien d'la même couleur que ses sapes et rendre blême la Daronne de Rote-Tchin, il est sacrément bath. Mieux que ça : dans ton logis !
* D't'façons, je m'en cogne. Les pas-jouasses ont qu'à aller faire un tour chez plumeau.
Touchez mon blog, Monseigneur...