Chevauchée sans conséquence.

Deux types, deux frères, des tueurs à gage pour un obscur Commodore.
L'un est un tueur brutal, sans compromis, sans question, dans l'action.
L'autre, le narrateur, est plus sensible, dès le début, il est mélancolique, pas sûr de lui, veut changer de vie, cherche l'amour, un sens à sa vie.

Ils sont en route vers Sacramento, une longue route, pendant laquelle ils devront tuer quelques personnes, trouveront un petit tas de dollars, boiront de l'eau de vie, s'amouracheront (Eli, le tendre) d'une femme, se disputeront.

Un roman où on sent bien l'atmosphère "western", les chevauchées lentes d'un point à un autre, les petites villes aux bars miteux, et au bordel crasseux, la poussière, le soleil, le brut, le sec, la méfiance perpétuelle, le danger, l'archaïsme et les découvertes, la naissance d'un pays.

Les personnages sont plutôt bien dessinés, comme tout est vu par les yeux d'Eli, ça reste souvent superficiel, mais marquant. Et on suit avec un plaisir simple ces deux frères.

Quelques pointes d'humour donnent le sourire.
Des passages attendrissants.

Mais.
Ça n'ira pas plus loin. Un livre qui s'oubliera très vite, je pense.
Et des incohérences, des changements "psychologiques" auxquels j'ai eu du mal à croire. Tous les personnages du roman sont trop succinctement abordés pour avoir une véritable épaisseur, et lorsqu'on réfléchit deux secondes, ils deviennent carrément pas cohérents (le frère bourru qui devient tranquille et patient. Le scientifique qui ne s'inquiète pas des effets secondaires de ses découvertes...).

Bref.
Ça se lit.
Ça ne fait pas bien de mal.
Mais ça ne donne pas spécialement envie d'aller plus loin dans la découverte de cet auteur.