Notre-Dame de Paris par Kliban

C'est sans doute l'une des choses les plus drôles qu'il m'ait été données de lire. J'avais gardé de l'histoire les images d'une fière tsigane, d'un amant romantique, d'un terrible archidiacre.

Mais Esmeralda est une petite bourgeoise gourde dont les première paroles m'ont porté à des niveaux d’hilarité rare. Phoebus est un salopard fini. Frollo un intellectuel ravagé par la passion, prêtre et alchimiste (ce que jamais les équipes Disney n'auraient osé décrire : s'ils montrent bien le luxure, ils l'attribuent à un juge, et non au gentil archidiacre qui a très-humainement recueilli Quasimodo).

Notre-Dame de Paris, ce sont bien des images désormais tordante de la romance mièvre très XIXè siècle : la métaphore des pots de fleur employée par un Quasimodo sensément crétin pour signifier son amour à une Esmeralda évaporée d'amour dans son désir de coït inassouvi ; des procédés narratifs, cousus de fil blanc tu peux pas plus - je crois que j'ai failli m'étrangler quand j'ai découvert les ressorts de la fin, lors de l'exécution ; et des pages sublimement hugoliennes : description de la vue de Paris depuis les toits de la cathédrale, scène du charnier final, aux accents d'apocalypse.

Bref, ça obéit au goût d’un temps, et ce n'est à ce point plus mon goût que je ne peux plus lire l'œuvre que comme monument kistchissime érigé à une époque esthétique révolue. "Kitsch" n'étant pas péjorativement chargé dans mon vocabulaire, j'aime beaucoup ce livre et les sentiments mêlés qui m'y retrouvent. Et, ici ou là, la puissante patte de Hugo.