Je Suis Clint Eastwood, au parloir !, par la volonté…. Non, pas du Pôple….

....de mes Supérieurs, que j'ai bien choisis et que dans ma boîte mail ils font des "J'ai reçu un message" tout à fait rigolos et tout à fait bidonnants (thinks "Ho, y'a pas que Mubi dans la vie hein !")

Merci Frenchie Patrons.

(Ou alors, pt'et ils aiment pas les Juges d'Application des Peines non plus ? Comme disait Audiard, hein...... Allez, faites pas cette gueule, sa citation elle fait rigoler absolument tout le monde.... vraiment ?)

Donc pour remercier mes Frenchie Patrons, je veux bien dire ce que je n'ai jamais dit, mmmmmoui ce sera très CATHAREStique.......

Ce que je pense du Pôple français et POURQUOI JE NE SUIS PAS NE QUELQUE PART (et ne le serai ja-mais)

Alors bon.... y'a aussi le karma fillonnard de Renaud..... Ben moi j'trouve pas que ça soye SON CAS que ça aggrave.....

(le juge salue avec déférence)

Ils s'embrassent au mois de janvier,
car une nouvelle année commence,
mais depuis des éternités
l'a pas tell'ment changé la France.
Passent les jours et les semaines,
y'a qu'le décor qui évolue,
la mentalité est la même,
tous des tocards, tous des faux culs.

Ils sont pas lourds en février,
à se souvenir de Charonne,
des matraqueurs assermentés
qui fignolèrent leur besogne.
La France est un pays' de flics,
à tous les coins d'rue y'en a cent,
pour faire régner l'ordre public
ils assassinent impunément.

Quand on exécute au mois d'mars,
de l'autr'côté des Pyrénées,
un anarchiste du Pays Basque,
pour lui apprendre à s'révolter,
ils crient, ils pleurent et ils s'indignent
de cette immonde mise à mort,
mais ils oublient qu'la guillotine
chez nous aussi fonctionne encore.

Être né sous l'signe de l'hexagone,
c'est pas c'qu'on fait de mieux en c'moment,
et le roi des cons, sur son trône,
j'parierais pas qu'il est allemand.

On leur a dit, au mois d'avril,
à la télé, dans les journaux,
de pas se découvrir d'un fil,
que l'printemps c'était pour bientôt,
Les vieux principes du seizième siècle,
et les vieilles traditions débiles,
ils les appliquent tous à la lettre,
y m'font pitié ces imbéciles.

Ils se souviennent, au mois de mai,
d'un sang qui coula rouge et noir,
d'une révolution manquée
qui faillit renverser l'histoire.
J'me souviens surtout d'ces moutons,
effrayés par la liberté, s'en allant voter par millions
pour l'ordre et la sécurité.

Ils commémorent au mois de juin,
un débarquement d'Normandie,
ils pensent au brave soldat ricain
qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui.
Ils oublient qu'à l'abri des bombes,
les Français craient : vive Pétain,
qu'ils étaient bien planqués à Londres,
qu'y'avait pas beaucoup d'Jean Moulin.

Être né sous l'signe de l'hexagone,
c'est pas la gloire en vérité
et le roi des cons, sur son trône,
me dites pas qu'il est portugais.

Ils font la fête au mois d'juillet,
en souv'nir d'une révolution
qui n'a jamais éliminé
la misère et l'exploitation.
Ils s'abreuvent de bals populaires,
d'feux d'artifice et de flonflons,
ils pensent oublier dans la bière
qu'ils sont gouvernés comme des pions.

Au mois d'août c'est la libertén
après une longue année d'usine,
ils crient : vive les congés payés ;
ils oublient un peu la machine.
En Espagne, en Grèce ou en France,
ils vont polluer toutes les plages,
et, par leur unique présence,
abîmer tous les paysages.

Lorsqu'en septembre on assassine
un peuple et une liberté
au coeur de l'Amérique latine,
ils sont pas nombreux à gueuler.
Un ambassadeur se ramène,
bras ouverts il est accueuilli,
le fascisme c'est la gangrène,
à Santiago comme à Paris.

Être né sous l'signe de l'hexagone,
c'est vraiment pas une sinécure,
et le roi des cons, sur son trône,
il est français, ça j'en suis sûr.

Finies les vendanges en octobre,
le raisin fermente en tonneaux,
ils sont très fiers de leurs vignobles,
leurs côtes-du-rhône et leurs bordeaux.
Ils exportent le sang de la terre
un peu partout à l'étranger,
leur pinard et leur camembert,
c'est leur seule gloire, à ces tarés.

En novembre, au Salon d'l'auto,
ils vont admirer par milliers
l'dernier modèle de chez Peugeot,
qu'il pourront jamais se payer.
La bagnole, la télé, l'tiercé,
c'est l'opium du peuple de France,
lui supprimer c'est le tuer,
c'est une drogue à accoutumance.

En décembre, c'est l'apothéose,
la grande bouffe et les les p'tits cadeaux,
ils sont toujours aussi moroses,
mais y'a d'la joie dans les ghettos.
La Terre peut s'arrêter d'tourner,
ils rat'ront pas leur réveillon,
moi j'voudrais tous les voir crever,
étouffés de dinde aux marrons.

Etre né sous l'signe de l'Hexagone,
on peut pas dire qu'ça soit bandant.
Si l'roi des cons perdait son trône,
y'aurait cinquante millions de prétendants.

Voilà.
Un premier texte pour les cons (ils sont n°1 au hit-parade, faut jamais nier l'évidence) et pour foutre la colère ROUGE aux miens
Un second texte pour faire jouir les miens (les Boomtown Rats ils ont été longtemps n°2 derrière Grease, et en plus ont cru que c'était la photo de Travolta qu'il fallait déchirer)..... et bien sûr, pour foutre la colère NOIRE aux cons

Démocratique.
Fair-play ? Non, sûrement pas, mais c'est un mot anglais, et moi j'suis né QUELQUE PART LA-BAS.... Voilà, maintenant vous savez tout sur mes RACINES (buzz ! scoop ! ksss ksss)
Vous avez tort... John Lennon il vous le dit beaucoup plus gentiment que Renaud....

Voilà.
MAINTENANT que vous savez qu'elle est symbolique et que j'm'évade comme je veux si ça devient vraiment trop chiant.....

Je retourne tranquillement purger ma Clint Eastwood penalty en taule, pour de vrai.
Heh.

(le juge salue avec déférence)