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Un tronc dénudé, fourré dans un sac de sport noir à tirette. Et des lunettes de plongée, correctrices. La grisaille parisienne étouffe les ombres dans le désespoir. L'amour est mort, tout part en couilles : le bébé de Laure, frêle poupée de chair molle peine à respirer. Tintin n'a plus de famille, la meuf de Gilou s'empêtre dans le mensonge. Maître Carlson se fait détrousser, au sens propre comme au figuré, le gros porc enchaîne les sous-entendus salaces et le vieux juge intègre voit sa santé fléchir, inlassablement, jusque dans les tréfonds. Ah qu'elle est pleutre, la France des keufs et des barreaux, la même qui soulève sa jupe au moindre bout d'uniforme salace qui entre dans son chant de vision.
Aucun protagoniste n'est épargné, ils s'en prennent plein la tronche minute après minute un peu comme ce bon vieux peuple Français, hagard et déprimé.
Lourd et dense comme une gardav', impitoyable chevauchée, exit la vie de famille lorsque tu signes dans la police, tu peux aussi tirer un trait sur ta santé.
courage, tendre larbin, tu trouveras la paix un jour, peut être, sous terre, amen
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Créée
le 8 oct. 2017
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