C'est la faute à Voltaire

Me suis-je rué sur Threesome attiré par la promesse vague de corps rutilants et de romance débridée ? Je ne saurais dire. Aimé-je les romances ? Certes. Aimé-je l'érotisme ? Ah ! Oh ! Peut-être un peu. Mais voilà bien ce à quoi je ne m'attendais pas : une justesse psychologique qui ne cherche pas son effet, qui ne joue pas à la dramaturgie.

Et pour tout vous dire : une série qui m'a réconcilié avec mon ex. Et oui ! Il faut bien, un beau jour, réaliser que si l'on était tombé par terre, c'était la faute à Voltaire, et à personne d'autre.

Comprenez : dans deux saisons qui épousent chacune le point de vue de l'un des membres du couple David et Siri, on réalise l'anatomie d'une relation qui agonise. Et dans une relation qui agonise, c'est comme ça : personne n'est complètement coupable de la situation. Dans mon cas, il fallait bien ces six heures de visionnage et deux ans de cicatrisation pour comprendre que finalement, il était vain de crier à la sorcière après une ex qui, sans avoir été exemplaire, avait fait du mieux qu'elle pouvait dans une situation tordue.

Dans une situation tordue, les gens se comportent de manière tordue. C'est ainsi, et c'est compréhensible.

Je n'épiloguerai pas sur ce dernier regard, à la fin de la deuxième saison. C'est un des plus beaux moments de télévision de l'histoire. Je me contente de vous le dire, c'est tout. Allez jusqu'au bout, de toutes manières, une fois qu'on a commencé, on est déjà engagé dans quelque chose qui nous dépasse. Courage. Faire la paix est plus facile à dire qu'à faire, mais c'est une récompense, une vraie.