Pulsation.
Ma veine. Mon cerveau.
Une fois, deux fois... Dix fois, vingt fois.
Fulgurance. Ça palpite, ça palpite.
...
C'est noir noir noir...
C'est mort ?! Et pourtant ça hurle, ça nous saute à la gueule, ça nous arrache la moitié de nos mots, l'autre du visage.
Tape tape. Gicle. L'encre sert-il plus que le sang ?
...
Ça glace ! Degueulasse. Mes oreilles... Hurlez, torturez encore, guitares ! Plus fort, plus fort...
Serrée, la gorge. Haha... Pas d'interstice. Serrées, les dents...
Pas de répit. Le piano martelé... La voix cisaille.
Pas de concession.
.?!
Un répit ? Non, on y retourne ! Et que ça te répugne, qu'est-ce que ça peut me foutre ?! Grouille, grasse gratte...
Une autre griffe. Un riff, un collage ? Trip sous acide. Haha...
Le beat acéré te revient. Sans politesse. Brûlant. Napalm visant ton âme.
Pas de parenthèses. Toujours pas de répits. Crispations. Je ne veux pas... Ou je veux au contraire. Putain c'est ça. Masochisme, que ça m'explose dans les tympans... Que ça m'explose les conventions. Désacralisez tous ! Qu'on ne s'attache plus à rien !
Laissez-nous encore nous enfoncer... Laissez-nous glisser... Lentement.
Laissez-moi me glisser... M’emmitoufler.
Dans mon Enfer Tiède.
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Créée
le 29 déc. 2015
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