A l'aube des anciens, le lointain est intime
D'un cri aux frontières, plaintif et distinct
Au soubresaut animal, hâtif, mais plein
Un bruit devient sourd, par delà les collines.
Sulfureuse et brumeuse, sous la lune opaline,
La lumière se fond à cette fine couche de bruine
Brisure. L'arc en ciel fait surface,
Réfraction, écho, tout est à sa place.
Et vient la luxuriance, les portes sont closes
Compagnie incertaine, la joie est plus simple
L'esprit des Jardins, a jamais scellé
Dans la mémoire des jeunes, a jamais gravé
Être sensible aux désirs inédit
Plongeant dans l'abîme dont nul n'est sorti
Richesse, pureté, calme, et enfin, vide
Le réel est perdu, pur, indicible.