Avec Woody Allen, c’est un peu quitte ou double. Parfois il nous livre des petites perles, parfois des films sans grand intérêt, mais rarement du mauvais. Celui-là fait malheureusement partie de la dernière catégorie et fait tache dans une filmographie globalement bonne. Hormis le fait que Woody nous y ressort ses thèmes habituels – chose qui n’a rien de surprenant -, cet opus, contrairement aux autres, n’a aucune élégance, est d’une vulgarité banale, et est monté à la serpette. Pourtant l’idée de départ est excellente : découvrir la vie privée d’un écrivain à partir de ses écrits. Mais c’est tellement brouillon qu’on ne prend aucun plaisir à regarder cette succession de scènes décousues, et passé le premier quart d’heure, on s’ennuie ferme. Donc à oublier.