Du mou, du roux, du kangourou

On en a vu des melting pots ratés : l’Homoursporc, les socialistes, le coca Blak. Autant d’avertissements qui auraient dû mettre l’anus à l’oreille à notre amour d’adolescent Vincenzo Natali. En vain, tant ce navet partit pleins pots dans le fossé.
Autopsie :
• Tumeur N°1 : Le jeu des acteurs. Qui à chaque seconde semblent se demander si leur famille - vraisemblablement prise en otage pour justifier leur choix d’être présents dans cette galère – allait être libérée sans dommage. Quand je revois la tronche hagarde de Brody, j’ai envie de lui botter le cul avec un escarpin de Magloire. Heureusement qu’il n’est pas censé jouer un généticien de classe mondiale. Polley s’en tire moins mal en parangon de castratrice mais son perso est aussi crédible qu’un coiffeur hétéro (BIG UP à sa grotesque scène rubrique sexo où elle simule aussi bien que ma nana, c’est dire). Les autres figurants ne seront pas notés par respect pour leur famille probablement décédée de honte et de chagrin.
• Tumeur N°2 : le SCENARIO. Ou plutôt l’absence de scénario. Trop de réalisateurs confondent SF et SM et se disent que science fiction rime avec science friction. Pas besoin de scénario puisque l’essentiel est ailleurs. A l’instar d’un boulard, personne n’ira nous chicaner là-dessus. Y a tellement de WTF qu’il me faudrait la plume de Marc Levy pour chier autant d’étrons. A la volée : la bestiole qui meurt mais qui meurt pas (deux fois), les impostures de timing, les choix bidons des personnages, un suspens sous perfusion, une fin à flashouille-démémoriser. Illustrations ci-après. Quelqu’un a du VOGANOL ?
• Tumeur N°3 : les dialogues. Ok j’avais une VF canadienne mais rien que les speech de bioéthique bidibulle, mon dieu ! On dirait deux pré adolescents qui balbutient un coming out. Ils devaient bien voir que ce qu’ils devaient réciter ne rimait à rien. J’ai encore mal pour eux.
• Tumeur N°4 : L’enrobage publicitaire. Natali, Joel Silver, Brody, l’hommage à Cronenberg. Paf ! Les noms sont lâchés ! Si tu prétends que tu es bien membré, ne blâme pas la fille qui rit.
• Et puis, et puis…
o Je fais ce que je veux dans un labo qui manipule des embryons de ce que tu veux. Des caméras et autres joyeuseries ? Mais non ! Je vais-et-viens avec du clone humain dans un carton.
o Le cliché des scientifiques a cheveux longs qui écoutent donc du métal à fond
o Les expertises de nos « experts » : « Quoi elle a changé de sexe ? Quoi, elle peut respirer sous l’eau alors qu’elle est croisée avec une daurade? Quoi, elle a des ailes alors qu’elle est croisée avec un oiseau-mouche ? Quoi, elle a de la fièvre mais je ne sais pas quoi faire ? Quoi, elle a un dard qui repousse alors qu’elle est croisée avec une salamandre ? » BOU-LETS !!!
o Les décisions de Playmobile : « Quelle force elle a ! Mon dieu il faut la surveiller. On va la transporter dans un carton pour aller la mettre dans une vieille grange moisie avec une lucarne a 3m qu’elle ne pourra pas du tout atteindre avec des pattes de Kangourou et ses ailes de papillon ».
o Les décisions de Playmobile (bis) : « On la tue ? Car elle est dangereuse ! Non. Je l’aime c’est ma fille. Quoi la pute se rebiffe pendant sa crise d’ado ? Et elle tue le chat qu’elle aime bien ? Je vais la mutiler plutôt ça lui fera les pieds ». (Je plains leurs vrais gosses).
o Les décisions de Playmobile (ter) : « Sale mufle, tu m’as trompée ! Et avec une créature avec de l’huile de palme interprétée par une française? Tu es dégueulasse ! Bouh Areuh. Je suis furieuse… Ah au fait, tu sais que j’ai isolé la protéine ? »
o Les décisions de Playmobile (promis j’arrête) : Arf que je suis triste à la fin, elle a tué tout le monde surtout mon mec. Elle m’a violé avec son dard au bout qui pique et qui gicle du venin. Je suis enceinte de mon alter ego chinchilla qui m’a violé quand il a changé de sexe après avoir baisé avec mon mec. C’est donc tout naturel d’être au boulot lundi. Conscience professionnelle. Promis je n’en parlerai à personne même pas à mon psy ou à mon futur enfant mutant mi ragondin-papillon-salamandre-daurade-kangourou-Voldemort.
o C’est SF donc Fuck la logique. L’embryon est mort dans un caisson hermétique mais la bestiole gambade dans la cuisine. Dren est enterrée sous 3 m de terre après avoir diagnostiqué son décès avec nos Bac +15 en génétique il y a environ 8H. Mais non, voilà qu’elle réapparait en ayant changé de sexe. WTF ??? On n’en saura rien, c’est SF !
o Ah et mon préféré : « Voyons Michel, Dren ne mange pas de viande, tu sais bien ». Tu parles de la même tête-de-gland qui dépeçait un lapin dans les bois il y a 10min ? WTF ??

En définitive : Une daube de niveau 8 sur l’échelle de Richter. Même pas assez nanard pour qu'on la lorgne bienveillant.