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La Ballade des Routes Qui Ne Finissent Pas
La pluie battait les volets de la taverne et chaque rafale faisait tressaillir les chandelles, projetant sur les murs des ombres trop grandes pour les corps fatigués qui les dessinaient. On avait roulé les tapis, poussé les bancs, et les buveurs, serrés comme des harengs dans un tonneau, s’étaient...
le 3 sept. 2025


