Un roman plutôt original, mais un peu tiré par les cheveux. Je n’ai pas apprécié la façon dont est structuré ce livre, avec cette femme qui reçoit des lettres anonymes qui lui racontent une histoire. À mon sens, l’ouvrage aurait pu se contenter des lettres, sans les élucubrations de cette femme : cela n’apporte pas grand chose à l’ensemble.
Je n’ai pas du tout apprécié le changement de format d’un chapitre à l’autre pour montrer qu’on est soit dans une lettre, soit dans « la réalité ». Le lecteur n’est pas idiot, il devrait pouvoir faire la part des choses dans ces changements de format. Ça a gêné ma lecture.
Pour le reste, des rebondissements ici et là, mais idem, ils arrivent un peu comme un cheveu dans la soupe.
J’ai aussi l’impression d’être devant une série Netflix plus qu’en rayon de lire un bon roman. C’est quelque chose que je trouve dans beaucoup d’ouvrages contemporains, où la nuance est de moins en moins présente. C’est fort dommage, si je lis, ce n’est pas pour avoir la même sensation que passif devant ma télé. Et inversement d’ailleurs, pas certains que je veuille regarder un film écrit à la façon de Zola (par exemple).
Bref, c’est pas mauvais, mais loin d’être aussi incroyable que ne pourrait le suggérer la quatrième de couverture ou la note de mon libraire. Avons nous perdu tout sens critique ?