Un petit tour de train qui se finit bien

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Je découvre pour la première fois la plume d'Agatha Christie et j'ai été assez surprise par son style : des phrases courtes - sujet, verbe, complément, voire sans complément. Je m'attendais à de la fioriture, il n'y en a pas, c'est droit au but ce qui est également le caractère de son personnage Hercule Poitot.

Train mythique, raffiné et richement décoré, j'ai pu m'y projeter grâce à mon intérêt personnel sur le sujet et non grâce aux descriptions de l'autrice qui de s'embarrasse pas de descriptions poussées : un wagon, un couloir, une chambre, un restaurant, des lieux sans détail ou seulement ceux qui seront nécessaire au développement de l'histoire et qui a un intérêt dans l'enquête comme une poignée de porte, ou un cabinet de toilette. J'ai trouvé que ça manquait tout de même un peu.

L'histoire est centrée, comme je vous le disais sur le détective privé reconnu qu'est Hercule Poirot. Personnage discret mais au combien observateur et doué d'un grand sens de la déduction. J'ai eu l'impression que Hercule résolvait le crime commis avec son petit calepin comme un Intégramme. Vous savez ce jeux que l'on trouve parfois dans les magazines qui sont des casse-têtes où on nous donne des indices desquels il faudra déduire l'intégralité des relations entre tous les éléments. Cela en utilisant une grille permettant de croiser chaque élément avec tous les autres. J'aime particulièrement ce jeu même si souvent je n'arrive qu'à trouver que peu d'éléments. Voilà donc comment le fabuleux Hercule Poirot mène l'enquête, en associant ou dissociant les différents éléments : QUI, QUOI, OUTIL pour en déterminer le POURQUOI. Il calcule les options, il fait des retours en arrière, il mémorise, il restaure la vérité et vide au final son sac pour annoncer la vérité. La méthode utilisée est passionnante mais s'arrête malheureusement là pour moi.

Je trouve que ça manque cruellement de narration, de disgression, relatant au final une histoire relativement plate mais comme je le disais pas inintéressante. Paru en 1934, ce classique de la littérature policière anglaise, manque pour moi d'un soupçon d'inventivité et d'avant-gardisme. Est-ce que j'aurai ce sentiment en découvrant Miss Marple, je vous le dirai bientôt (j'espère...). Je n'ai pu m'empêcher de faire le rapprochement avec Rouletabille et sa fameuse chambre jaune qui se ressemble dans leur structure et j'avoue avoir une petite préférence pour Gaston Leroux qui a publié son roman en 1907.

Cependant, c'est un policer qui se lit confortablement installé, une tasse de thé à portée de main, un plaid sur les genoux, le regard parfois porté vers la pluie de saison. Ne craignez rien, surtout pas les rebondissements, il n'y en a pas vraiment, malgré une fin plutôt étonnante.

Cependant je ne serai pas honnête si je ne vous disais pas qu'il y a ce petit quelque chose "so british" qui fait qu'il est difficile de décrocher. Je n'ai pas fait l'exercice de chercher qui était le coupable, me laissant portée par l'enquête pour justement prendre plaisir à découvrir la plaidoirie finale de ce, ô combien pugnace Hercule Poirot.