Le Massacre des Indiens par Lou Knox

Édité une première fois en 1969, Le Massacre des Indiens fait malheureusement honneur à son titre choc.

À la fin des années 60, Lucien Bodard, journaliste baroudeur, grand spécialiste des pays d'Asie, grâce à une autorisation spéciale, part à la rencontre des frères Vilas Boas en plein coeur du Brésil.

Dans un style engagé, les phrases aussi courtes que sèches, s'enchaînent pour venir nous heurter la morale, la perception de notre petit monde privilégié, avec pour résultat une incompréhension assourdissante, une mauvaise blague qu'on se force à ne pas croire possible, réalisable. La même sensation que celle de se couvrir les yeux quand tu regardes un film d'horreur. Se protéger, en vain.

Malaise(s).

Une horreur absolue. (un bon gros test de sensibilité si tu veux tout savoir).

C'est tellement horrible que j'ai presque la maladresse de la qualifier de pornographie.

Bodard découpe son oeuvre en six chapitres, en prenant malgré tout le temps de nous donner un petit cours d'Histoire : 400 ans de génocides, 400 ans de métissage dû à des viols, 400 ans de terres imbibées de sang pour la ruée vers l'Or, pour l'Évangélisation, pour l'industrialisation, pour le capitalisme du caoutchouc, pour le tourisme.

Agrémentés de témoignages fiables, de mensonges pour étoffer les légendes, on en vient à tout croire sans en avoir envie. On croise des célébrités macabres (mention spéciale au gentleman Fawcett et fils).

On en sort écoeuré, affaibli, on lit sans l'once d'un espoir, en se demandant ce qu'on ressent à être témoin des derniers vestiges d'une humanité qu'on parque, qu'on asservi, pour que dalle en plus.

On en vient donc à penser justice qu'il y ait un retour de bâton, qu'on en vienne à réduire les têtes des colons blancs, des flèches qui perforent les brésiliens venus dépouiller, des hordes d'hommes de mains décimés par la faune, la flore et la maladie, pour contrebalancer le coup.

L'Enfer quoi. À lire, férocement et forcément. Ça prend pas une ride, même 50 piges plus tard.