Le voyage charnel de la pensée dans l'ultime voyage

Inutile de chercher à résumer ce livre, qui fonctionne comme un flot de pensée du narrateur dans différentes périodes cruciales de sa vie : l'enfance, le départ à la ville et la folie de sa mère.

Le texte est tressé de strates de souvenirs disparates, filant d'une époque ou d'une sensation à l'autre de manière vertigineuse. La langue est crue, rapeuse. Le texte, drôle, poignant, anxiogène. Un style tanique, qui vient puiser dans les failles, les projections et les confusions dont notre mémoire est le jouet.

Bortnikov joue avec l'angoisse fascinante du trou final, de la mort et de sa solitude, comme un rut, un brame, une mauvaise blague. Le roman est particulièrement intéressant dans son attrait pour l'olfaction, dépeinte, tout comme ses questionnements existentiels, avec une exactitude assez glaçante. Dans la vie rien n'est simple... L'amour, toujours inaccessible semble impossible à garder pour soi, comme un soleil d'été chauffant l'impureté du désir, qui sait aussi être éclatant dans sa laideur. La beauté et l'amour sont toujours viciés par le spectre maudit des folies en tout genre de nos proches, dont nous ne sommes que la projection, alimentant par la suite le feu des nôtres et celles à venir.

Un texte bordélique et vertigineux, terriblement russe, à réserver aux anxieux incurables de la mort et aux âmes sensibles qui aiment à se perdre dans les constellations des souvenirs, qui ne partent jamais, qui s'agglomèrent en nous, comme de l'eau croupie qui garde en elle l'éclat et la fraîcheur d'un bain salvateur.