On m’avait dit beaucoup de bien de ce livre, ne lésinant pas sur les compliments : « excellent », « addictif », « génial ».
J’ai été plus que déçue !!!
Même si l’idée de fond est très intéressante (l’instinct de sérial-killer est-il héréditaire ?), le développement qui en est fait est assez plat et manque d’originalité. Un histoire que j’ai l’impression d’avoir déjà lue 50 fois.
Mais ce qui m’a le plus gêné (et je veux bien reconnaitre que ce n’est pas dû à l’auteur mais que c’est personnel) c’est l’ambiance déprimante voir même dépressive qui baigne ce récit. La description détaillée des peines traversées par le narrateur (qui perd sa femme au début du bouquin) est tout simplement insoutenable pour quelqu’un qui a ma sensibilité. Toute cette description de la descente au enfer due à son deuil a vraiment été difficile pour moi. Au final, la lecture du livre s’est rapidement transformée en une véritable épreuve.
Heureusement que l’histoire est pleine d’action car cela m’a permis de la terminer assez rapidement. Très honnêtement, après quelques jours, il ne m’en reste pratiquement rien. Aucun plaisir résiduel, je l’ai vite oublié !
Cela ne me donne vraiment pas envie de m’attaquer de nouveau à un livre de Paul Cleave…