J'ai eu l'impression de lire le journal de deuil de quelqu'un.
Mais un journal de deuil structuré, rangé chapitres bien ordonnées, sans surprise aucune, un journal obsessionnel, un deuil apparemment impossible.
A partir de quand un deuil intime devient une histoire qui touche les autres ?
A partir de quand l'écriture de soi devient une thérapie personnelle plutôt qu'une écriture pour le lecteur ?
Ce livre pose, selon moi, ces questions. Mais indirectement, car l'autrice ne parvient pas à, finalement, s'extraire de son sujet. Un recul impossible, une tristesse continue, qui rend l'écriture assez peu riche finalement, assez factuelle, froidement méthodique, jamais surprenante.
J'ai lu avec attention et terminé avec soulagement.