Tu le sens, hein ?
Tu le sens caresser ton joli petit cul aussi blanc que les dents de Morandini ?
Tu le sens venir chatouiller délicatement tes orteils prévoyants, dèjà affalés en éventail ?
Tu sens ce souffle chaud venir se poser gentiment sur tes testicouilles, les berçant paisiblement ?
Tu le sens s'immiscer par tous les pores de ta peau grasse.
Tu sens ces gouttes de sueur perler sur ton front trop bas, tu les sens couler le long de tes joues et atterrir sur tes lèvres. Tu goûtes le sel de cette transpiration.
Et tout à coup, comme une madeleine de Proust trempée dans la serviette-éponge d'un Johnny sortant de 2 heures de scène, il te saute aux yeux, au nez, au slip : L'Eté !!
Ce putain d'été qui arrive, qui se pose là, comme un charme.
Qui s'assoit peinard aux terrasses des cafés, qui fait suer à ta bière de grosses gouttes de fraîcheur alcoolisées, qui s'installe confortablement dans les décolletés féminins et qui vient faire sa niche au fond de ton slip moite.
L' Eté et ses tubes.
Ses chansons aux rythmes Latino fabriquées au fond d'un vieux studio miteux de Seine-Saint-Denis.
Ses chanteurs Brésiliens ramassés en bordure du bois de Boulogne, lancés à coups de pied au cul sur les plateaux de Foucault ou Drucker et rendus, avec deux biffetons dans le calbut, aux bacs à plonge des grands restaurants ou à la prostitution transgenre, une fois l'été terminé.
Ces chansons estivales qui faisaient danser petits et grands dans ces campings vieillots et bon enfant.
Ces rythmes qui faisaient vibrer les murs en carton de ces boîtes de nuits de plein air.
Ces lambada endiablées avec de jeunes nymphettes offertes au dieu Chaleur, ces genoux humides d'être rester trop longtemps plantés entre les cuisses brûlantes de ces déesses en débardeur fluo.
Ces étés 80's où "Intervilles" et "Jeux sans frontières" excitaient ces haines millénaires, régionales pour le premier et Européennes pour le second, et incitaient de jeunes guerriers déguisés en saucisse de Morteau à détruire leur ennemi du village d'à côté, affublé d'un costume ressemblant étrangement à un énorme pot de rillettes.
Ces étés heureux et insouciants sont de retour.
Et c'est Philippe Katerine qui nous les ressuscitent.
Après le très décevant album "Philippe Katerine" de 2010 et son foutage de gueule éhonté qu'il essayait de nous faire passer pour de l'avant-garde musicale ultra Hype, Katerine revient.
Et c'est un grand cru ! Du très haut niveau.
Katerine nous pond un album finalement très Français.
Un album entre Funk et variété comme les affectionnent nos Frenchies. De Daft Punk à Sebastien Tellier et son sublime "Sexuality".
Mais là où Tellier sublimait et emportait les années 80 dans ces boîtes huppées de la capitale, dans ces soirées Tropéziennes où le "Blanc de Barclay" était de mise, ce blanc aussi pur que les saladiers de coke trônant fièrement sur ces buffets gargantuesques.
Katerine, lui, nous offre ces merveilleuses soirées camping où les relents de merguez et de Ricard se mêlaient amoureusement, où celui qui ne savait pas faire "La danse des canards" au pot d'accueil, terminait habillé dans la piscine.
Tellier nous donnait les bains de minuit érotiques avec Kim Basinger sur des plages de sable blanc. Katerine nous offre un plateau-repas : Bolino et tang orange devant les "Jeux de 20 heures" de Jean-Pierre Descombes et maître Capello.
Mais il offre ce plateau-repas avec sincérité et un grand sourire aux lèvres.
Les compos sont bossées avec soin. La prod' de SebastiAn est léchée et réactualise avec intelligence le son et l'ambiance de ces 80's.
Des 80's réelles, tangibles, qui te sautent au souvenir comme ces odeurs venues d'un autre temps, comme cette lumière qui n'existe plus.
Katerine ne réinvente pas les années 80 mais il nous les rend telles qu'elles étaient.
Il nous les rend dans toutes leur folie, leur excentricité, leur naturel, leur insouciance.
"Magnum" est un vieux polaroïd jauni retrouvé dans une boite en carton au fond du grenier, entre un Goldorak en plastoc et un paquet de vignettes Panini.
Un trésor.
https://www.youtube.com/watch?v=eWYWJL8Uhhw
