Toi, dans ton pull-over rouge comme à Paris-Texas, emportée par des quintes de blues sanguinolentes, tu cueilles un bouquet de soucis et tu vas mourir.
Moi, dans ma cotte de mailles à partir, mon plastron de larmes amères, con cassé dans ma boîte, j'ai refusé de vivre.
Toi, tu es droite et fière quand moi je crois savoir.
Toi tu n'as peur de rien, tu brilles comme un soleil, tandis que je me terre en sous-sol, aux enfers.
Toi, tu es une particule élémentaire, une qui tourbillone fort et qui devrait pas disparaître.
Moi, j'attendais plus rien des ritournelles du palpitant, j'en étais pile à rien faire d'autre que compter les heures qu'il me reste.
Et puis te voilà, princesse, déposée, juste là rien que pour moi.
Je donnerai toutes les Alice de Tom Waits, toutes les mascarades à ricocher de rades en rades juste pour boire une fois à tes lèvres.
Juste une.
Il croyait quoi Lui, là-haut ?
Franchement.
Nous séparer, toi et moi, et croire, même un instant, qu'on ne se retrouverait pas ?
Aaaah Dieu.
Quel Con.
La bise.
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le 22 oct. 2020
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