Comme du sable dans l'œil
J'avais l'illusion de thèmes nouveaux, d'une quête identitaire et d'interrogations filiales. Drake me l'a promis plusieurs fois.
Et puis il a oublié, il ne savait plus où aller, il me racontait une histoire sans y croire. Il courait après des objets, des personnes, finalement moins importants qu'il ne me l'avait assuré plus tôt.
Mais il la racontait bien, son histoire. Il était plus intimiste, plus personnel. Il révélait des aventures extraordinaires, des prouesses humaines passionnantes. Il décrivait des paysages fascinants, des voyages épuisants.
Il y avait dans son récit quelques accrocs, quelques écorchures, le signe parfois de la précipitation dans laquelle il me l'a conté. Quelques longueurs aussi, rarement entièrement superflues.
Drake m'a menti. Il pointait le ciel au centre du désert mais ne montrait que son doigt peu à peu asséché.
La soif marque plus que la boisson.