Top 10 - 1986

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Les moines aux visages pustuleux et aux tonsures de gargouilles ont peur : il y a du rififi chez les bénédictins. Théologie, Inquisition, rationalisme, "Poétique" d’Aristote... La matière est labyrinthique comme la bibliothèque à la Piranèse renfermant les sentiers tortueux de la philosophie. Elle articule un polar médiéval qui célèbre le savoir et l’élévation de la pensée, le rire subversif et la douceur terrestre du féminin. Le jour où je m’en lasserai, la septième trompette aura bel et bien sonné.

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Tel un journal de vacances et de dérives, de rencontres et de promenades, d’élans et d’hésitations, ce conte de fées rohmerien puise dans la persévérance héroïque de sa Delphine à trouver le juste accord du cœur, quelque chose de l’ordre du miracle. Son charme indicible procède d’une mystérieuse alchimie dont seul le maître détient la clé – les variations des bosquets, des plages et des chemins, les mots fébriles ponctués de gestes nerveux, la main serrée lorsque le bonheur étreint. Sublime.

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Le pape du body horror sait que la science et la philosophie cherchent des réponses à une angoisse universelle. Le bien, le mal, le chagrin, la pitié sont les apanages de l’homme. Que reste-t-il à celui qui, envahi par les appétits de l’insecte, ressent dans sa chair et sa conscience l’inéluctable mutation lui retirant peu à peu son humanité ? Sans doute le souvenir de l’amour et son triomphe sur l’horreur lorsque la Bête, devenue chimère inconcevable, implore à la Belle une mort miséricordieuse.

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C’est un film de famille. Famille de fiction, famille d’acteurs. C’est une maturité nouvelle dans la fluidité du récit, ses fluctuations, son élégance : tout pirouette, virevolte, s’enfuit dès qu’on cherche à le cerner, nulle pesanteur ne vient alourdir la fête. C’est une saga douce-amère en forme de sociogramme débordant, un concerto-chronique à la tendresse acidulée, qui croise le bonheur et l’angoisse, l’épanouissement individuel et l’échec de la vie. Et une merveille de plus pour Woody, une.

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On vit cette aventure en apesanteur, comme le château échappé des "Voyages de Gulliver", gigantesque île flottant parmi les nuages. Bien avant ses opus les plus fameux, Miyazaki affirmait obstinément sa quête d’une enfance qui s’achève et sa foi en les rêves qui se réalisent si l’on y met courage et volonté. Zigzaguant entre une supermamie à tresses laineuses et des robots rouillés garants de fleurs et d’oiseaux, il enchante une fois de plus par la liberté folle de son imaginaire. Un vrai bijou.

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Les intentions du réalisateur sont à trouver dans la dernière lettre du titre. Pour le dire autrement, cette suite agit comme un déferlement épuisant, à la fois claustrophobique et déchaîné, qui plonge dans les catacombes d’une planète de métal déchiqueté, fracasse une machinerie hallucinante et mêle en un plasma organique la chair, le méca et l’alien. Le tout tenu d’une main de fer, et synthétisé dans un combat final rappelant qu’il vaut mieux ne jamais se frotter à une maternité contrariée.

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Rozier est un doux rêveur dont les mécaniques imperturbables permettent à la caméra de vagabonder à plaisir. Chez lui les difficultés de la communication et l’hétérogénéité des milieux fermentent la joie des rencontres et des affinités inattendues. Son grand bazar ubuesque mêle jam session surréaliste, impresario sorti de chez Feydeau, marin-pêcheur au patois (très) fruité, jusqu’à nous laisser ravis, enlisés dans le sable des vacances improvisées. Ce cinéma est tordant, fou et tendre. Unique.

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Glacé la nuit, poudreux et brûlant le jour, le désert du Sud américain est un endroit où prendre des inconnus en autostop peut s’avérer dangereux. C’est qu’un ange du mal au regard fixe et au sourire cynique y rôde, cherchant une proie à la hauteur de ses ambitions. Qu’est devenu Robert Harmon ? Mystère. Brillant et rigoureux, poussant jusqu’aux lisières de l’épouvante surnaturelle sa mécanique de précision, ce thriller électrique restera son seul titre de gloire, mais sa réussite est complète.

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Ferris, pur fantasme de collégien anarchiste, glandouillard et sécheur forcené, fait sauter Chicago. A ses trousses, un proviseur fumant à l’œil fou et aux airs de Coyote dépenaillé (Jeffrey Jones, hilarant). Avec lui, son meilleur pote complexé et sa craquante petite amie. Aux anges, le spectateur emporté par un typhon récréatif qui atomise les vieux, les nantis et les jeunes en costumes trois pièces, bref tous les dinosaures. C’est culte pour beaucoup – pas difficile de comprendre pourquoi.

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Une voiture dans un paysage. Un homme dans la voiture. Un mort dans le journal. Deux gosses s’éloignent en vélo. Deux temps, trois mouvements et on atterrit sur la planète fifties. Le ciel, la terre, une ligne de chemin de fer, quatre personnages avides de lumière et absorbants comme des éponges suffisent pour retrouver une grande tradition du cinéma américain. Et quand le jeune héros rencontre une biche, il y a dans le regard qu’ils s’échangent quelque chose de la grâce de "La Nuit du Chasseur".