C'est l'histoire d'un livre génial.
Un livre génial et fou, avec une lumière verte de l'autre côté, un homme avec des lunettes qui lui donnent l'apparence d'un hibou, des gens qui jazzent, boivent, baisent et renversent des idiotes avec la voiture de l'amant de leur femme -un truc comme ça.
Gatsby est beau, il sent bon le sable chaud, il est mystérieux, comme le livre. Lire Gatsby, c'est comme boire un alcool rare et raffiné, ça transporte, ça réchauffe le gosier et ça fait voir des étincelles.
Le pire, le comble du comble, c'est que Fitzgerald a réussi à en faire un livre à la fois simple et à tiroirs, pour que le plus idiot des lecteurs puisse suivre l'histoire sans dire "JE COMPRENDS QU'DALLE !" (prends ça Virginia), mais pour que celui qui comprend quelque chose à la vie découvre un livre génial, rempli de sens. Le sens de la vie ? Non non, le sens de l'enfer.