Dans la salle de bain de Toussaint, il suffit d'ouvrir le robinet de la baignoire pour que du Kafka coule à flot. Un roman absurde, ironique, presque gaguesque. L'écriture très blanche gonflé à l'humour noire fait sourire à chaque paragraphe et parfois éclater de rire (mention spéciale pour l'observation du ccouple de français à l'hôtel, enfin vous verrez). Deux petites réserves toutefois: une trame volontairement sans grand relief qui sent bon son Nouveau Roman (je blâme l'intrigue pas le Nouveau Roman, hein?), et peut-être justement un côté kafkaïen très appuyé qui manque parfois de faire pencher le livre vers un pastiche du Tchèque. La dernière édition du livre chez Minuit donne à la fin du l'oeuvre le récit par Toussaint de sa rencontre avec Jérôme Lindon, feu éditeur de Minuit, en quelques pages. Lisez-les, elle montre que la reconnaissance n'a rien à envier à l'amour.