Le beau est toujours bizarre.
Je ne remercierai jamais assez mon grand père, aujourd'hui disparu de m'avoir foutu ce livre entre les mains à 11 ans.
Il a changé ma vie comme de rares œuvres ont pu.
Impossible d'en faire une critique construite tellement il y a de choses à en dire et des choses qui ne sont pas forcément de mon niveau d'expression.
Mauvais point, j'ai boudé la plupart des auteurs après, complètement bloquée sur les œuvres de Baudelaire et ses traductions de Poe et ne trouvant rien d'assez bon rivalisant avec eux des années durant.
Nous sommes beaucoup à aimer ce livre du plus profond de nos entrailles, d'habitude par rébellion naturelle et stupide j'ai tendance à fuir ce qui se démocratise trop mais là je ne peux pas.
Je n'aime pas la poésie, j'aime les fleurs du mal.
Simple merci à Charles Baudelaire d'avoir existé et de nous avoir légué ce si beau cadeau empoisonné.
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