Il y a des ouvrages de piètre qualité, et des ouvrages de piètre qualité qui, pour une raison mystérieuse, obtiennent des louanges venues du fin fond du macronivers. Mon dieu que c'était mauvais, mauvais pourquoi ? Parce-que le monde est fait de guimauve dans ce livre ? Parce-que les gosses sont justes des futurs Hannibal Lecter en puissance (ils se tapent des actions assez flippantes, pour ma part) ? Parce-que c'est juste un discours creux, ennuyeux, téléphoné à tel point que 118 218 n'en veut plus ?
Un peu de tout, un mélange style cocktail du lendemain et vous obtenez cette espèce de pièce de théâtre aussi aseptisé que la prochaine guimauve que vous lirez de lui.