Quand j'étais jeune - mais pas si influençable - je considérais Enrique Vila-Matas comme un second couteau de la littérature. Je ne jurais que par un autre écrivain hispanophone, l'enfant terrible du sous-continent américain, un poète chilien que l'on associe volontiers aux ruelles sombres de Mexico, j'ai nommé Roberto Bolaño. Vila-Matas, c'était trop artificiel, trop intello. D'accord, c'était de la littérature, mais justement : ça manquait de vie. Désormais, j'ai vieilli, je me plonge plus volontiers dans Vila-Matas que Bolaño. Et je commence à perdre mes cheveux.
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le 9 mai 2020
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