De toutes mes forces j'ai cherché à pénétrer l'univers insaisissable d'un homme paradoxal qui connaît Paris et ses moindres ruelles, mais presque plus rien de son identité, jusqu'à son propre prénom.
Mais rien, je n'ai rien compris. Pas de traumatisme crânien, pas d'amnésie chronique.. Comment diable peut-on oublier des années entières de sa vie ?
Au fil des pages, j'ai pourtant mesuré à mon tour la fragilité du fil qui me lie à mon passé et l'imprécision de mes souvenirs, fardeaux du temps qui passe en nous arrachant à ce qu'on a vu, vécu, aimé et éprouvé.
Au fond, ce roman nous rappelle que le passé n'est qu'une idée nuageuse à laquelle on s'attache furieusement, un deuil impossible.