Un carnaval d'agonie outrageusement noir et comique.

Une chose est sûre : le scénariste et réalisateur Ari Aster comprend la peur étouffante au sens le plus profond du terme. Via une histoire de vulnérabilité ancestrale (on ne choisit pas ses parents, n'est-ce pas ?), son terrifiant et surprenant premier film "Hereditary" l'a prouvé. Bien sûr, la mythologie démoniaque du film, les images gores et les modèles miniatures effrayants sur lesquels la caméra du directeur de la photographie Pawel Pogorzelski navigue diaboliquement sont tous des éléments de cauchemar. Mais ce qui est tout aussi effrayant dans "Hereditary", c'est l'impuissance domestique pleine de rancune et profondément claustrophobe qu'Aster insuffle dans chaque plan et chaque ligne de dialogue.

Le cinéaste s'amuse à nouveau avec cet essoufflement particulier tout au long de "Midsommar", un sacrement cinématographique apocalyptique et terriblement juteux qui tourne en rond autour d'une relation infructueuse. Cette fois, nous ne sommes pas enfermés dans une maison des horreurs. Mais préparez-vous à vous sentir tout aussi étouffés par une famille vorace (bien qu'elle soit choisie et sectaire). Nous avons beau être au milieu d'un environnement pastoral ouvert, Aster veut que nous ayons envie d'oxygène et que nous nous battions pour en trouver, peut-être d'une manière moins claustrophobe et plus agoraphobe. L'effroi tangible de "Midsommar" - parfois atténué par des éclairs de comédie bienvenus, toujours chargé par une chorégraphie serrée et les compositions atmosphériques de Pogorzelski - est si reconnaissable dans "Hereditary" que vous distinguerez immédiatement l'espace mental connexe responsable des deux récits.

Et pourtant, ce superbe thriller psychédélique semé quelque part entre un "Mother !" en plein air, un "Dogville" à la lumière aveuglante et, finement, un "The Wicker Man" contemporain, est différent par la retenue thématique relâchée d'Aster. Vous ne vous sentirez pas vraiment perdu en éventrant la bête invitante d'Aster, mais vous pourrez certainement affirmer que le soleil ne se couche jamais sur le sujet cosmiquement vaste du film : les notions de privilège des hommes (blancs), de droit des Américains (qui pissent littéralement sur ce qui ne leur appartient pas) et, surtout, d'autonomisation des femmes. Et c'est aussi une façon appropriée de décrire le lieu où se déroule la majeure partie de l'histoire, sous un soleil quasi permanent. Nous sommes dans un village suédois isolé, caché, niché quelque part dans le Hälsingland, parmi des Hårga tranquillement vêtus qui célèbrent l'été par des rituels d'abord pittoresques, mais de plus en plus bizarres et carrément pétrifiants. Il n'y a qu'un sens relâché d'hier et de demain dans le lieu de prédilection d'Aster, où une série interminable de traditions hallucinatoires sont exercées en plein jour.

Les pratiques folkloriques commencent de manière assez séduisante - un vent de paix trompeur (superbement contrebalancé par la partition à fleur de peau de The Haxan Cloak) souffle dans l'air tandis que des drogues capiteuses se dissolvent dans des tasses de thé alléchantes. Mais comment sommes-nous arrivés ici et nous sommes-nous retrouvés au milieu de ces procédures hippies vêtus de lin blanc ? Eh bien, nous avons suivi Florence Pugh, le deuxième premier rôle féminin intrépide d'Aster après Toni Collette, qui joue un personnage en deuil marqué par quelque chose d'innommable. Dans une performance profondément marquée, émotionnellement sans restriction - vous pourriez entendre ses cris dans vos cauchemars - Pugh joue Dani, une étudiante diplômée qui cherche à mettre de la distance entre elle et un cas extrême de traumatisme impliquant sa sœur bipolaire. (Un prologue étonnant dévoile les détails de cette épreuve tragique avec une économie narrative de premier ordre). Et Dani n'est pas seule. En fait, elle s'embarque dans cette pittoresque aventure scandinave en tant qu'outsider au début, en suivant quelques collègues universitaires, un groupe qui comprend son petit ami égocentrique de longue date, Christian (Jack Reynor, égoïste convaincant). Font également partie du clan les copains de Christian, Josh (William Jackson Harper), qui se rend aux festivités pour des recherches universitaires, Mark (Will Poulter, si hystériquement crétin qu'il mérite la casquette de bouffon qu'il portera plus tard), et Pelle (Vilhelm Blomgren), le cerveau de l'opération et membre de la famille de fortune qui accueillera le groupe.

Lorsque la clique arrive en Suède et rejoint d'autres personnes aux côtés de Connie et Simon, un couple joué respectivement par Ellora Torchia et Archie Madekwe, Aster délaisse l'économie narrative susmentionnée pour quelque chose de sinistre. Aidé par le travail d'une simplicité trompeuse du concepteur de production Henrik Svensson et par les costumes brodés nordiques angéliques et répétitifs d'Andrea Flesch, il crée un sentiment effrayant d'être coincé dans des champs compartimentés de cabanes de couchage, de temples triangulaires et de salles à manger élaborées. Assez rapidement (mais jamais précipitamment), l'euphorie du flower-power s'estompe dans "Midsommar". Les victimes disparaissent les unes après les autres et les rires prennent une dimension encore plus inconfortable - vous atteindrez le point culminant de vos ricanements lors d'une cérémonie d'accouplement vraiment hilarante qui met le dernier clou dans le cercueil de la relation condamnée de Dani avec Christian. Tout cela semble fou, mais on peut difficilement reprocher aux touristes désemparés de ne pas faire un effort plus concerté pour s'échapper, ou au moins pour déchiffrer les arrière-pensées de la secte. L'hexagone sournois que lance Aster a une emprise aussi forte, tant sur les personnages que sur le public.

Certains seront troublés par les excès de "Midsommar". Le surplus de coutumes longues et légères éclipse certaines des pistes potentiellement intéressantes du film, comme la rivalité entre Christian et Josh, ainsi que les dynamiques raciales qui ne sont que brièvement évoquées. Mais la récompense vivifiante ici est la souveraineté ultime que vous trouverez en Dani, un substitut pour toute femme qui a déjà excusé un homme inconsidéré, rationalisé ses mots méchants ou ses non-apologies irréfléchies. Pugh le sait dans le dernier plan libérateur du film. Et vous le saurez aussi, si intensément que sa liberté pourrait ressembler à une thérapie.