L'illusion de la perte

Attention, livre à ne pas mettre entre toutes les mains... Surtout s'il s'agit de mains de dépressifs chroniques barbiturés au Xanax et autre TranXene.
Voilà ce que j'ai longtemps pensé en préambule de mon bouquinage. D'ailleurs, je pense sincèrement que la lecture de la 4ème de couverture est susceptible, à elle seule, de transmuter le Taz en Droopy, le Bruno Mars en Leonard Cohen, l'Omar Sy en Michel Houellebecq, etc etc.
Pensez donc: un professeur de littérature perd toute sa famille dans un crash d'avion, il s'aliène la tête à grands coups de films muets des années 20 avant de découvrir la vie encore plus triste de leur réalisateur. Le tout entre deux litres de larmes et trois de whisky bien sûr...
Dit comme ça, c'est vrai, ça donne pas envie.
Mais Paul Auster ne veut pas nous faire pleurer. Et non... Lui, le fourbe, il veut nous faire réfléchir. Sur la volatilité de la vie, la perte des choses qui finissent par nous posséder, l'instantanéité du bonheur, bref le sens de la vie en quelque sorte...
Tout en finesse, on redécouvre avec David ce qui donne du gout à l'existence. Dans la recherche tâtonnante de ce veuf brisé ballotté par le destin, on se surprend à considérer les choses de la vie avec une perspective différente. Un recul sur le chemin et le voyage.
Des illusions ?
Des images qui s'effacent les une après les autres ?
Peut-être.
Qu'est-ce que cela peut faire si elles sont belles.