Queneau se fout de nous ; mais avec intelligence. On aime le Duc d'Auge s'adressant au Duc d'Auge dans les méandres de l'histoire universelle en général, ou générale en particulier. On aime Mouscaillot roulant penaud dans la poussière. On aime le brave Démo trottant fièrement vers la ville capitale, minutieusement, inexorablement, précautionneusement.
On aime aussi tous les dîners foutus. Les passants, les ératépistes patentés. Les houatures et les campeurs du camp de campigne pour campeurs qui passent tous les jours devant la planche passerelle. Barbouillée à nouveau de graffite, la passerelle.
Et c'est comme une grande promenade loin de notre chatiau. Comme une grande rasade d'essence de Fenouil. Comme une bonne sieste : un roman décidément bien standigne.