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En observant près de 40 ans de ces tristes existences, il est difficile de ne pas être ému par le sort de ces trois personnes que l'on voit grandir, vieillir, et subir les ravages physiques de l'abus de drogues. Entre les vols qu'ils commettent, les substances qu'ils dealent et la prostitution qu'ils consentent, ils auront en outre passé la plupart de leur vie en prison. On veut croire de temps en temps, au fils des ellipses, à une possible rémission, mais le sort s'acharne et la misère s'accumule, avec le sida en prime pour compliquer un tableau déjà bien garni en horreurs de toutes sortes. On repense aux enfants de Deliris qui savent comment identifier des traces de piqure sur les bras de leur mère, pour vérifier qu'elle n'a pas replongé, on repense à Rob qui semblait rentré dans le droit chemin avant qu'il ne soit licencié (son employeur ayant découvert son passé en prison), on repense à Freddie cherchant désespérément un endroit stable pour se ressaisir, contraint par son conseiller de probation de rester dans un hôtel hors de prix plutôt que dans un taudis rempli de junkies.

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En plus de cela, on se balade au milieu d'un camp d'entraînement où des employés en costume militaire écoutent un discours martial, applaudissent machinalement dans une ambiance surréaliste, pendant que d'autres s'entraînent à recevoir des coups au torse jusqu'à ce que des veines explosent. Gare à celui qui n'exécute pas correctement le geste indiqué. Il y a aussi le pendant féminin, tout aussi hypnotisant et sidérant, avec une session de formation d'hôtesses expliquant le nombre de dents à montrer (les 8 du haut en l'occurrence) pour sourire correctement au travail, l'angle de rotation acceptable de la tête pour signifier un accord poli mais pas trop, ou encore comment écarter les bras et à quelle distance en vue d'une accolade avec un inconnu. Quoi qu'il arrive, il faut paraître obéissant même lorsqu'un client fortuné se permet les pires humiliations. Fascinant. Et puis il y a la classe aisée, beaucoup moins représentée ici, mais qui semble friande de gastronomie française et de clochette pour appeler le majordome.

On retrouve le même espoir d'élévation sociale chez les uns et le même désir de conformité déférente chez les autres que ce qu'on a déjà vu dans la description du système néolibéral du côté occidental. "No pain, no gain" semble être la morale partagée : bosse et sois heureux en résumé, avec d'un côté des bouteilles en plastique produites par millions et de l'autre des ouvrières programmant des machines pour coudre des produits qui arborent "Make America Great Again". Le rêves d'un grand PDG chinois : exploiter le potentiel de la Chine qui peut atteindre une consommation équivalente à 5 fois celle des États-Unis. Sacré cauchemar.

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… Voir passer dans l'œil du tireur, au creux d'un viseur, des êtres humains en mauvaise résolution aussi variés que des enfants qui jouent, des paysans qui travaillent, des civils armés ou des ennemis à abattre provoque une sensation conjointe de vertige et de nausée. On nage en plein surréalisme lorsque la caméra passe en vision nocturne thermique et affiche des masses fluorescentes : des hommes se cachent très souvent, lorsqu'ils entendent la menace d'un appareil volant au-dessus de leurs têtes ou lorsque la première salve de tirs est envoyée, mais il est impossible pour eux d'y échapper.

Le sentiment de toute puissance pour celui qui scrute et tire ("celui qui filme tue") dans cette relation puissamment asymétrique devient évident, et l'horreur est totale lorsqu'on voit ces corps, des hommes blessés, qui tentent de bouger, de ramper, pour se mettre à couvert mais qu'une ultime rafale vient déchirer. Plus glaçants encore peut-être sont ces cris de joie que l'on entend une fois les cibles annihilées, ou encore ces images d'un cratère formé par l'explosion d'une bombe manipulée par des hommes non-identifiés qu'une caméra capte en décrivant des cercles, en silence, sans savoir de qui il s'agit. Cet enchaînement de séquences très codifiées (surveillance, ordre de tir, rafale en décalage en lien avec la distance importante à la cible, et nuage de poussière dans lequel certains survivant tentent de se dissimuler) sont régulièrement assortis de commentaires lunaires du genre "cet homme marche de manière insolente et trop décontractée" — un motif suffisant pour le tuer en l'occurrence.

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Avec cette technologie permettant de voir même en pleine nuit (la toute dernière séquence montre des images des caméras les plus récentes, on y voit de nuit comme en plein jour, seules les étoiles dans le ciel permettent de le déceler) et les images qui en résultent, de nombreuses frontières sont abolies. Entre le jour et la nuit, entre le réel et la fiction, entre le vrai et le faux, entre le proche et le distant. Paradoxalement, lors de ces opérations, un râteau ne se distingue pas toujours d'une kalachnikov, un étui contenant un trépied se peut se confondre avec un lance-grenade. L'image de ces journalistes assassinés par des pilotes américains en Irak suite à cette erreur, assortis des commentaires atroces ("regarde-moi ces pourritures crevées") et de tirs supplémentaires sur une camionnette venue récupérer les blessés, est sans doute la plus connue. Mais ce n'est qu'un exemple isolé dans l'océan des conflits à distance qui opèrent une déréalisation grandissante : la mort s'abat implacablement sur des cibles dénuées d'identité propre.

À travers ces caméras infrarouges, il y a cent fois plus d'étoiles dans le ciel.



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...en poussière métallique (oui oui) dans un accès expressionniste et abstrait sorti de nulle-part.

On se perd dans cet océan de symboles bizarres et de fragments d'horreur avec beaucoup de plaisir, sans forcément tout appréhender avec précision jusque dans les moindres détails mais avec une cohésion d'ensemble remarquable.

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C'est toute la beauté et la pertinence d'un documentaire de la sorte, d'un côté capable de montrer spontanément et facilement les dérives de ce monde figé, replié sur lui-même, au sein duquel des grands-parents se félicitent d'être loin de leurs enfants pour qu'ils ne soient pas dérangés par la garde des petits-enfants tous les quatre matins, et de l'autre capable d'esquisser également tout en nuances les riverains extérieurs qui s'organisent pour essayer de lutter contre l'expansion de la ville tentaculaire s'étendant comme mes tentacules d'une masse extra-terrestre. Blankenbyl concilie les différents points de vue avec beaucoup de soin, les personnes ayant bien voulu témoigner (contre l'avis de la direction qui les a incitées à ne pas le faire) sont traitées avec le plus grand des respects, ce qui n'empêche pas pour autant une atmosphère puissamment surréaliste d'émerger. Les personnes âgées se sentent protégées du reste du monde, satisfaites de ne voir aucun reflet d'une jeunesse qui les rappellerait à leur condition, ravies d'avoir travaillé suffisamment pour pouvoir se payer le luxe de cette méga résidence dépourvue de cimetière et dans laquelle les ambulances pénètrent avec la sirène éteinte. Sinistre et fascinant.

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On suit ainsi le fil d'une passion dévorante, qui vire évidemment à l'obsession pouvant tirer vers la quête mystique si l'on devait apposer un jugement abscons. Le film a l'intelligence d'évoquer une hypothèse séduisante (et si l'on retrouvait ce fameux appareil ?!) tout en la désamorçant dans le même mouvement, en complétant par une divagation poétique ce que l'argument a de séduisant. Un beau moment graphique, en prise directe avec la montagne, avec le craquement de la neige sous les crampons et le bruit des cordes et des piolets.

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Il s'agit donc d'un homme qui, parce qu'il en a les moyens, s'est construit un parc d'arbres centenaires (avec arrosage automatique, paillage circulaire, et pelouse verte tondue au millimètre par une armée de serviteurs bien évidemment, mais c'est de l'ordre du détail dans le tableau). Pour ce faire, rien de plus simple : creuser à la pelleteuse autour de l'arbre majestueux à un rayon d'environ 10 mètres ; fixer un emballage hermétique autour de cette gigantesque motte de terre ; déposer sur deux camions côte-à-côte la chose après l'avoir déracinée par perforation ; traverser le bout de pays qui le sépare de la mer après avoir préalablement rasé tout ce qui encombrait sur le passage (autres arbres, constructions, lignes électriques) sans oublier de dédommager les locaux, sans oublier de se faire magnanime (par exemple en construisant une route goudronnée) ; charger le colis de 10 tonnes et 30 mètres de haut sur un remorqueur après avoir aménager la plage ; après traversée maritime et transplantation devant chez soi, le tour est joué.

Personnellement j'aurais bien aimé avoir davantage de détails sur la façon dont se sont déroulées les négociations (ou les non-négociations) pour obtenir l'acceptation des populations locales. Mais il suffit de vraiment peu d'images pour ressentir l'étendue de la catastrophe et comprendre les ramifications sans fin de l'asservissement de la nature — et en l'occurrence des pauvres hères qui se trouvent sur le chemin, totalement dépassés. La métamorphose des paysages pour les convois exceptionnels est aussi hypnotisante que les moyens employés pour transporter un objet aussi insolite. La métaphore de la dévastation est excellente.

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"À pas aveugles", titre qui provient de la méthode de prise de photos (les déportés dissimulaient l'appareil et prenaient des clichés à la volée, en visant approximativement), est l'occasion pour Christophe Cognet d'arpenter les vestiges des camps autant que de resituer les lieux de l'action et ainsi en préciser les circonstances. "Puisque ces hommes et ces femmes se sont acharnés à nous transmettre ces images, il nous faut les regarder", dit le réalisateur. Un docu très consciencieux, mais qui aurait en tous cas pu gagner en concision, puisqu'il consacre énormément de temps à divers procédés techniques (l'alignement des clichés avec le champ de la caméra, la marche d'un point A à un point B, les délais entre les interventions de personnes ne parlant pas la même langue) dont il aurait pu très clairement se passer.

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C'est sûr, la direction artistique est plus travaillée que celle de Lynch, mais elle est aussi plus prétentieuse et dénuée d'aspérités, quelque part le mauvais goût la version de 1984 lui donnait une forme d'imprévisibilité (et même de personnalité) totalement absente ici. Moins pire que dans "Blade Runner 2049", certes. Mais c'est un récit qui appelle un sens de l'épique largement supérieur, perturbé ici par la lourdeur de nombreux dialogues et l'hétérogénéité du rythme. Si on voulait être méchant on pourrait dire du travail de Villeneuve qu'il est très aseptisé dans son caractère fonctionnel, plus ou moins scolaire, et en plus de cela gangréné par une atmosphère extrêmement sérieuse, martiale, hiératique à l'extrême, trop pétrie d'assurance. Et les bastons sont quand même nazes dans l'ensemble. Derrière la fausse complexité du space opera teinté de récit d'apprentissage mystico-politique, le tout manque cruellement de chair.